Will the cranes return to you again, and the drift of
ships
Comb again your shores? Will they breathe the desiderate
Air of your pacified tide, and watch dolphin backs,
Enticed from the deep, bask in the new light?
Does Ionia bloom? Is it time? For in the spring,
When the heart is refreshed in the living and the first
Love awakens and the people remember a golden age,
It always comes and greets you in your silence, elder!
Always, more colossal! Still you live and rest in your
usual
Shadow of mountains; with the arms of youth you envelope
Your sweet arcadia still, and your daughters, O father!
All your islands are still full of flowers, none of them are
lost.
Crete stands and Salamis turns green, at dawn the laurel
blooms
Are lifted up by beams at the moment sun ascends and
Delos shows her luminous head, and Tenos and Chios
Have enough purple fruit to gush out of drunken hillsides
For the Cyprian drink, and from Kalauria falls
Silver creeks, as once, in the ancient waters of the father.
All are still alive, the heroine mothers, the islands
That flower from year to year, and if at times the abyss,
Releasing the flame of night, the nether thunderstorm,
Seized one of the lovely ones, and the dying sank into
your lap,
You, divine spirit, you endured, for out of the dark
Depths comes something of you that is already perished.
Even the heavenly, the forces of the high, the quiet,
Of the clear day and the delicious slumber that brings
Intimations from far away into the heads of the sentient,
Out of the fullness of power, even they, the old friends
Who dwell, as once, with you — and often at dawning evening,
When the holy moonlight comes in from Asia's mountains
And the stars emerge to meet each other in their surge,
Shining with heavenly luster, so that, as they transmute,
The waters change for you, and the way of the brethren
sounds
Above, their night song, inside of your loving bosom once
more.
If then the all-transfiguring, the sun of the daytimes,
The child of the Orient, performs her miracles,
Then all the living can begin inside the golden dream
That the ancient poet prepares for them each morning,
To cast for you, the mourning god, another magic spell,
But her friendly light does not so fill you with
happiness,
For she always weaves the wreath, the only sign of love
That you remember, around your silver hair, just like
before.
And does the ether not surround you, and do they not, your
Heralds, sweep the clouds away with the gifts of the
gods, the rays from
On high? Thus to be delivered over the countryside,
So the torrid shore rushes on with you, the trees sway in
drunken
Thunder with you, their same wandering, meandering son, who
soon,
As soon as the father calls, through a thousand serpentine
brooks
Escapes, from the mad Maender to the Cayster plain
Towards your rejoicing, with the first born, and the elder
ones,
For too long saved by hiding, and your majestic Nile
Surges high-whined from the distant mountains, like the
sound of
weapons
weapons
Triumphantly come, and reaches the arms of longing opening.
Still you think yourself lonely; in the silence of night
Your lament is heard by the stone, and flees from you often
To wail away from mortals on a wingéd wave to heaven.
Because the precious favorites never lived with you,
Who worshipped you, who once made stunning temples and
cities
To wreathe your shores, and always searched and always missed,
For the wreath will always need its heroes, the
consecrated ones
Glorified to eminence in the hearts of sensitive men.
Tell me, then, where is Athens? Above the urns of the
masters
Is the most beloved of your cities, on the sacred shores,
In mourning for God, and collapsed completely into ashes,
Or is there still an indication from her that the
skipper,
When he arrives, perhaps he will remember her and call?
In the columns that rose upward there, did nothing shine
Below but the figurines of God on castle rooftops?
Didn’t people’s voices, vociferous and wild, rustle
Through the agora, and rush away through the gateways of
joy
Along the narrow lanes and down to the holiest of harbors?
Behold the distant reflection as the merchant loosens
the ship,
Satisfied, for the wind and gods whistle to him as
well,
He is loved, just like the poet, for he too is able to
Ameliorate the earth, and reconcile the distance.
He treks to faraway Cyprus, drifts far apart as Tyre,
In pursuit north via Colchis, and south to ancient Eygpt,
To the prizes of purple and wine and corn and fleece
For his own city, and, unflinching, he frequently sails
Beyond the Pillars of Hercules, to bless further islands,
Carried on his hopes and the ship's wings — at the same
time, another
Lonelier young man on the shores of the city lingers,
troubled by
An eavesdropped wave, and the great one punishes the
sincere
As he sits at Poseidon’s feet, the earth-shaking master,
To listen, and it isn’t for free, the sea god’s teaching.
For the genius enemy, ever-extending Persia,
Who had tallied them for years, their weapons, the
servants,
Who made fun of the Greeks and their few and tiny islands,
Until they seemed to the king a game, and, as in a dream,
Thought himself the sublime one, armed by the spirit of
the gods.
He lightly gives the word, and, like a blazing mountain
spring, stirs
An instant bubbling Etna that pours and spreads ferociously
To bury the cities in the flood of the crimson’s vivid blooms,
Until the holy sea has cooled the blistering stream,
And with the cities scorched and charred, the king now
waves in the
hordes
hordes
From Ecbatana to execute his noble plunder;
Woe, as Athena, the beautiful, falls; and the old people
flee
From their apartments to struggle up the mountains, where
they’re seen
by
by
The beasts, who hear them scream for the smoking temples
left behind;
But it wakes the holiness of ashes in the prayer of sons
For what is gone, when the valley is death, and the cloud
of fire
Now fades away to heaven, and the harvest goes further within,
As the heat of Persia and her sacrilege of plunder moves
on.
But on the shores of Salamis, O day on Salamis's shores!
The Athenians stand awaiting the end, the young girls and
The mothers, who carry the weight of rescued sons in
their arms,
Listening, to the voice of the sea god echo up from the
depths
Augurs of salvation, as the gods of the heavens look down
Balancing the weight of judgment, for there upon the trembling
shores
A slow-encroaching storm has staggered in closer since dawn,
The battle, on the water’s foam, undetected in the fury,
And already the glare of noon is over the fighters’ heads.
But the men who rule the city, the grandchildren of
heroes,
More clear-eyed now, think that they are the favorites of
God,
Heirs of fortune, the children of Athena who’ve civilized
Her genius, and are no longer contemptuous of death.
For, as out of the smoke of blood, the animals transform
at
Last, and rise as a noble force once more from the desert,
And the startled hunter now returns in the glitter of
arms,
At the monarch’s command, for the ghastly task of stacking
them
In the midst of ruins, one more overexertion of the soul.
And the insurrection begins; like men paired off wrestling,
The rebels back them onto their ships, the wheels tip as
on the waves,
Floorboards break beneath their feet, and the sea force
sinks with the
ship.
ship.
But it was in a dizzy dream that the song of the day was
sung;
The king rolls his eyes, maniacally smiles at the outcome,
He threatens, and begs, and seethes, and sends, like
lightning, his
messengers.
messengers.
But he sends them in vain, for none ever return to him.
Instead the thunderous waves send back to this would-be
avenger
Measureless bloody messengers, slain soldiers, and broken
ships,
Before his throne, where he sits on the trembling shore,
poor one,
Wanting to escape, and slip away into the retreating
crowd,
To hurry, driven by God, and drive his errant squadron
Over the flood tides of God, who ridicules all his vain
jewels
That were finally smashed, when the threat of his armor
reached the
weak.
weak.
But lovingly back to the stream that brought desolation
The people of Athens come home down the mountains in waves,
To mingle happily in the glitter of the crowd as they
Fill the abandoned valley, sadly, like an old mother,
Who only comes to life when her child, long considered
lost,
Returns and she takes him to her breast, a young adult,
But in grief her soul has withered and delight arrives too
late
For one exhausted of hope, who hears with difficulty
Whatever it was her loving son said to her in thanks:
That’s how their homeland appears to them when they return.
Because it is in vain the pious ask about their groves,
And never again will the victors be welcomed at the gate
That usually received the wanderer, when he from the
islands
Joyously returned after he saw, shining from far away,
Mother Athena’s head, the blessed castle he longed for.
But they are all well aware of the obliterated streets
And the sorrow in the gardens all around the agora,
Where the pillars of the portico, where the divine images
Rest, collapsed, the soul was touched, and with the trust
of the faithful,
Now the loving people join their hands once again together.
Soon a man, searching through the neighborhood, sees his
own house
Under the rubble; a cry comes from his throat, his wife
asks
Who dares commemorate a place of sleep, and the children
Ask about the table, where they usually sat in order,
Was it seen by the father, the god who smiled upon the
house?
Though the people assemble a camp, the ancients shut it
down,
Neighbors once again, and after the custom of the heart
The airy apartments organize themselves surrounding the
hills.
So they can live there in the interim, like the free, the
ancients,
They, confident indeed in the force of the coming days,
Like migratory birds, who bring their song from mountain
to mountain
To draw out the lords of the forests and the far-murmuring
streams.
But still mother earth envelops the faithful as always,
Her noble people again, and under Holy Heaven
The skies of youth rest gently in the leniency of old
As the sleepers drift, and through the Ilissus sycamores
They whisper across, and announce the future days to them,
Luring them to new deeds, the murmur of the sea god at
night
Sounds from far away, sending happy dreams to the favorite
ones.
Soon the flowers start to sprout and blossom, the golden
ones,
Across the trampled field, attended by pious hands, and
The olive trees turn green, and on the fields of Colonus
The horses of Athens graze once again in realms of peace.
But mother earth and the god of the waves honor with
blossoms
What the city is now, a stunning construction, the same star
On a sure foundation, the genius work, for fetters of
love
Create it so, with pleasure, to uphold the great figures
That create themselves, and that stay forever occupied.
See how the creator serves the forest? And the other nearby
Mountains aid the hand of Pentelicus with marble and
ores,
Alive just like him, and joyfully and gloriously
Join his hands, to light, like the sun, the success of
the transaction.
Fountains arise and are guided in pure channels up over
The hills, the lustrous basin overtaken by the source;
And within them glows, like the heroes of old festivals
At the common chalice, the apartments in rows, the town’s
Sacred, never extinguished fire, which soars through
gymnasia
To form divine temples, a recklessly holy thought rose
To the ether, close to the immortals, the Olympians
Of the blessed grove; even to some of the heavenly halls!
For you, Mother Athena, you too, your magnificent hill
Grew, more proud to hold its blossom after grief, and so
your
Favorites gather happily on the promontory to sing,
To the God of the waves and you, so often in their
thanks.
Where are the pious now? What changed the children of fortune?
With their father’s home and day of destiny forgotten,
Do they wander Lethe yonder with no yearning to return?
Will my eyes never see them? On the thousand paths that
run
Green through the earth, I will not ever find their godlike
figures!
I the seeker never heard your speech, is that why you
remain
In legend, because the soul that stays forever in
mourning
Must flee before I’m able to descend into your shade?
Still I want to get closer to you, where your groves are
still
Growing, where the lonely head of Parnassus shrouds the
sacred
Mountain in clouds, and where in the dark of the
shimmering oak
The wanderers met by Castalia’s prophetic source,
I will mingle my tears with the water from the blossom-scented
Shell, and germinate the green by pouring an offering
Over all you sleeping people, an offering to the dead.
There in the valley of silence, at Tempe’s hanging rocks,
I will live with you, and often call, by night, your dream-like
name,
And when you appear to be offended, because the plow
Desecrates the graves, I will sing, with the full voice
of the heart,
A pious song, to atone for the shadows that are sacred,
And live with you, until wholly accustomed to your soul.
Many of the more consecrated will question you, the dead,
You, the living, too, you honored workers of the heavens,
When you pass by over the wreckage, with all of your
years,
You on the sure road, because the errant often seizes
hold
My heart, under stars that are like lurid skies; that I
look to
For advice, and they have not replied for a long, long
time
On the groves for prophecy on Dodona, to comfort
The needy, for the Delphic god is silent, and the paths
Of long ago are barren, where once, guided by quiet
hopes,
A man could rise to scrutinize the city’s honest sibyl.
But still today it speaks to people, far above the light
Interpreting the beautiful in full, the thunderer’s voice
Calls: Do you think it’s me? Or the soughful skreak of
the sea gull
It clangs for: don’t you remember me as you did before?
For the heavenly ones like to rest in the feeling heart;
How else could they still escort the forces of
inspiration
Ever with aspiring man, and over the homeland mountains
To live and rest with pleasure in the omnipresent ether,
And rule a loving people who’ve gathered in the father’s
arms,
Happy to be human, with one common spirit to all.
But alas our race wanders in the night, to live, as in
Orcus, godless. Each in the drift of his own compulsion
They are forged in the roar of the deafening workshop,
alone,
Listening only to themselves and laboring like beasts
With gargantuan arms, forever restless and ever
Fruitless, whose impoverishment, like the Furies, would
never end.
For the soul of man to wake up from the frightening dream
And rise again in youthful joy, blessed by the messenger
of
Love, as before, for the blossom of Hellas’ children,
To waft into the new age, over unrestricted brows,
Ourselves the spirit of nature, the wanderers from afar,
And the silence-dwelling god appear in golden clouds
again.
Oh! And you hesitate still? When those who are born
divinely
Live forever? O day! Still desolate, as on the rock
Bottom depths of the earth, while an unsung, everlasting
Spring still dawns above the unseeing heads of the
sleeping?
But it won’t be long! Already I hear, far from the choir
Whose holiday songs echo through the grove and across the
green
Mountains, where the young man's chest heaves, where the
soul of the
people
people
Brings the silence together in unbounded song, to honor
God, where the heights are valued, but valleys too are
sacred;
For where the river bursts with the joy of cumulative youth,
Among country flowers, and where, on a sunny plateau,
Precious grain and tree fruit ripen, and the freely pious
Wreath the fortresses too, there, the city on the hill glistens
Within the human home, as the heavenly hall of joy.
For the whole of divine meaning has turned into living,
And the perfection, again, reappears to the children
Everywhere, O nature! And blessings, as from the mountain
Spring, trickle into the germinating soul of the people.
Then, then, O Athenian delights! The deeds of Spartans!
The ambrosial Grecian springtime! And when your autumn comes,
After you have ripened, your spirits running ever ahead
Of the world, return and behold, when completion is near,
The feast you too will receive on the last days of the
year!
From there the people look on Hellas, crying and thankful
And humbled by the memories of that proud triumphal day!
But blossom in the meantime, ‘til our fruition begins,
Merely blossom, ye gardens of Ionia! And may green
Conceal the debris of Athenian grief to watching day!
Wreath with everlasting leaves, you laurel forests, the
hills
Where your dead are buried, at Marathon there, where the
boys
In victory died, and there on Chaeronea's fields
Where the last Athenians hurried with their weapons to
escape
The disgraceful day, there, there from the summit of Oeta
Comes the daily lament of the destiny song, under the
Turning mountain waters and down to the valley of the war!
But you, immortal, though the Greeks no longer glorify
You in song, as sung before, across your waves, O sea
god,
You sound more often within my soul, your fearless spirit
comes
Strong over the waters, just like the swimmer, in the fresh
Success for which he’d practiced, and I begin to
understand
The language of the gods, of fluctuation and becoming,
And when the age too violently ruptures, and the want
And perversion among mortals shatters my mortal life,
Let the silence still there in your depths be my
remembrance.
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Der Archipelagus
Kehren die Kraniche wieder zu dir, und suchen zu deinen
Ufern wieder die Schiffe den Lauf? umatmen erwünschte
Lüfte dir die beruhigte Flut, und sonnet der Delphin,
Aus der Tiefe gelockt, am neuen Lichte den Rücken?
Blüht Ionien? ists die Zeit? denn immer im Frühling,
Wenn den Lebenden sich das Herz erneut und die erste
Liebe den Menschen erwacht und goldner Zeiten Erinnrung,
Komm ich zu dir und grüß in deiner Stille dich, Alter!
Immer, Gewaltiger! lebst du noch und ruhest im Schatten
Deiner Berge, wie sonst; mit Jünglingsarmen umfängst du
Noch dein liebliches Land, und deiner Töchter, o Vater!
Deiner Inseln ist noch, der blühenden, keine verloren.
Kreta steht und Salamis grünt, umdämmert von Lorbeern,
Rings von Strahlen umblüht, erhebt zur Stunde des
Aufgangs
Delos ihr begeistertes Haupt, und Tenos und Chios
Haben der purpurnen Früchte genug, von trunkenen Hügeln
Quillt der Cypriertrank, und von Kalauria fallen
Silberne Bäche, wie einst, in die alten Wasser des
Vaters.
Alle leben sie noch, die Heroenmütter, die Inseln,
Blühend von Jahr zu Jahr, und wenn zu Zeiten, vom Abgrund
Losgelassen, die Flamme der Nacht, das untre Gewitter,
Eine der holden ergriff, und die Sterbende dir in den
Schoß sank,
Göttlicher! du, du dauertest aus, denn über den dunkeln
Tiefen ist manches schon dir auf und untergegangen.
Auch die Himmlischen, sie, die Kräfte der Höhe, die stillen,
Die den heiteren Tag und süßen Schlummer und Ahnung
Fernher bringen über das Haupt der fühlenden Menschen
Aus der Fülle der Macht, auch sie, die alten Gespielen,
Wohnen, wie einst, mit dir, und oft am dämmernden Abend,
Wenn von Asiens Bergen herein das heilige Mondlicht
Kömmt und die Sterne sich in deiner Woge begegnen,
Leuchtest du von himmlischem Glanz, und so, wie sie
wandeln,
Wechseln die Wasser dir, es tönt die Weise der Brüder
Droben, ihr Nachtgesang, im liebenden Busen dir wieder.
Wenn die allverklärende dann, die Sonne des Tages,
Sie, des Orients Kind, die Wundertätige, da ist,
Dann die Lebenden all im goldenen Traume beginnen,
Den die Dichtende stets des Morgens ihnen bereitet,
Dir, dem trauernden Gott, dir sendet sie froheren Zauber,
Und ihr eigen freundliches Licht ist selber so schön
nicht
Denn das Liebeszeichen, der Kranz, den immer, wie
vormals,
Deiner gedenk, doch sie um die graue Locke dir windet.
Und umfängt der Aether dich nicht, und kehren die Wolken,
Deine Boten, von ihm mit dem Göttergeschenke, dem Strahle
Aus der Höhe dir nicht? dann sendest du über das Land
sie,
Daß am heißen Gestad die gewittertrunkenen Wälder
Rauschen und wogen mit dir, daß bald, dem wandernden Sohn
gleich,
Wenn der Vater ihn ruft, mit den tausend Bächen Mäander
Seinen Irren enteilt und aus der Ebne Kayster
Dir entgegenfrohlockt, und der Erstgeborne, der Alte,
Der zu lange sich barg, dein majestätischer Nil itzt
Hochherschreitend aus fernem Gebirg, wie im Klange der
Waffen,
Siegreich kömmt, und die offenen Arme der sehnende
reichet.
Dennoch einsam dünkest du dir; in schweigender Nacht hört
Deine Weheklage der Fels, und öfters entflieht dir
Zürnend von Sterblichen weg die geflügelte Woge zum
Himmel.
Denn es leben mit dir die edlen Lieblinge nimmer,
Die dich geehrt, die einst mit den schönen Tempeln und
Städten
Deine Gestade bekränzt, und immer suchen und missen,
Immer bedürfen ja, wie Heroen den Kranz, die geweihten
Elemente zum Ruhme das Herz der fühlenden Menschen.
Sage, wo ist Athen? ist über den Urnen der Meister
Deine Stadt, die geliebteste dir, an den heiligen Ufern,
Trauernder Gott! dir ganz in Asche zusammengesunken,
Oder ist noch ein Zeichen von ihr, daß etwa der Schiffer,
Wenn er vorüberkommt, sie nenn und ihrer gedenke?
Stiegen dort die Säulen empor und leuchteten dort nicht
Sonst vom Dache der Burg herab die Göttergestalten?
Rauschte dort die Stimme des Volks, die stürmischbewegte,
Aus der Agora nicht her, und eilten aus freudigen Pforten
Dort die Gassen dir nicht zu gesegnetem Hafen herunter?
Siehe! da löste sein Schiff der fernhinsinnende Kaufmann,
Froh, denn es wehet' auch ihm die beflügelnde Luft und
die Götter
Liebten so, wie den Dichter, auch ihn, dieweil er die
guten
Gaben der Erd ausglich und Fernes Nahem vereinte.
Fern nach Cypros ziehet er hin und ferne nach Tyros,
Strebt nach Kolchis hinauf und hinab zum alten Aegyptos,
Daß er Purpur und Wein und Korn und Vließe gewinne
Für die eigene Stadt, und öfters über des kühnen
Herkules Säulen hinaus, zu neuen seligen Inseln
Tragen die Hoffnungen ihn und des Schiffes Flügel,
indessen
Anders bewegt, am Gestade der Stadt ein einsamer Jüngling
Weilt und die Woge belauscht, und Großes ahndet der
Ernste,
Wenn er zu Füßen so des erderschütternden Meisters
Lauschet und sitzt, und nicht umsonst erzog ihn der Meergott.
Denn des Genius Feind, der vielgebietende Perse,
Jahrlang zählt' er sie schon, der Waffen Menge, der
Knechte,
Spottend des griechischen Lands und seiner wenigen
Inseln,
Und sie deuchten dem Herrscher ein Spiel, und noch, wie
ein Traum,
war
war
Ihm das innige Volk, vom Göttergeiste gerüstet.
Leicht aus spricht er das Wort und schnell, wie der
flammende
Bergquell,
Bergquell,
Wenn er, furchtbar umher vom gärenden Aetna gegossen,
Städte begräbt in der purpurnen Flut und blühende Gärten,
Bis der brennende Strom im heiligen Meere sich kühlet,
So mit dem Könige nun, versengend, städteverwüstend,
Stürzt von Ekbatana daher sein prächtig Getümmel;
Weh! und Athene, die herrliche, fällt; wohl schauen und
ringen
Vom Gebirg, wo das Wild ihr Geschrei hört, fliehende
Greise
Nach den Wohnungen dort zurück und den rauchenden
Tempeln;
Aber es weckt der Söhne Gebet die heilige Asche
Nun nicht mehr, im Tal ist der Tod, und die Wolke des
Brandes
Schwindet am Himmel dahin, und weiter im Lande zu ernten,
Zieht, vom Frevel erhitzt, mit der Beute der Perse
vorüber.
Aber an Salamis Ufern, o Tag an Salamis Ufern!
Harrend des Endes stehn die Athenerinnen, die Jungfraun,
Stehn die Mütter, wiegend im Arm das gerettete Söhnlein,
Aber den Horchenden schallt von Tiefen die Stimme des
Meergotts
Heilweissagend herauf, es schauen die Götter des Himmels
Wägend und richtend herab, denn dort an den bebenden
Ufern
Wankt seit Tagesbeginn, wie langsamwandelnd Gewitter,
Dort auf schäumenden Wassern die Schlacht, und es glühet
der Mittag,
Unbemerket im Zorn, schon über dem Haupte den Kämpfern.
Aber die Männer des Volks, die Heroenenkel, sie walten
Helleren Auges jetzt, die Götterlieblinge denken
Des beschiedenen Glücks, es zähmen die Kinder Athenes
Ihren Genius, ihn, den todverachtenden, jetzt nicht.
Denn wie aus rauchendem Blut das Wild der Wüste noch
einmal
Sich zuletzt verwandelt erhebt, der edleren Kraft gleich,
Und den Jäger erschröckt, kehrt jetzt im Glanze der
Waffen,
Bei der Herrscher Gebot, furchtbargesammelt den Wilden,
Mitten im Untergang, die ermattete Seele noch einmal.
Und entbrannter beginnts; wie Paare ringender Männer
Fassen die Schiffe sich an, in die Woge taumelt das
Steuer,
Unter den Streitern bricht der Boden, und Schiffer und
Schiff sinkt.
Aber in schwindelnden Traum vom Liede des Tages gesungen,
Rollt der König den Blick; irrlächelnd über den Ausgang
Droht er, und fleht, und frohlockt, und sendet, wie
Blitze, die Boten.
Doch er sendet umsonst, es kehret keiner ihm wieder.
Blutige Boten, Erschlagne des Heers, und berstende
Schiffe,
Wirft die Rächerin ihm zahllos, die donnernde Woge,
Vor den Thron, wo er sitzt am bebenden Ufer, der Arme,
Schauend die Flucht, und fort in die fliehende Menge
gerissen,
Eilt er, ihn treibt der Gott, es treibt sein irrend
Geschwader
Über die Fluten der Gott, der spottend sein eitel
Geschmeid ihm
Endlich zerschlug und den Schwachen erreicht' in der
drohenden
Rüstung.
Rüstung.
Aber liebend zurück zum einsamharrenden Strome
Kommt der Athener Volk und von den Bergen der Heimat
Wogen, freudig gemischt, die glänzenden Scharen herunter
Ins verlassene Tal, ach! gleich der gealterten Mutter,
Wenn nach Jahren das Kind, das erlorengeachtete, wieder
Lebend ihr an die Brüste kehrt, ein erwachsener Jüngling,
Aber im Gram ist ihr die Seele gewelkt und die Freude
Kommt der hoffnungsmüden zu spät und mühsam vernimmt sie,
Was der liebende Sohn in seinem Danke geredet:
So erscheint den Kommenden dort der Boden der Heimat.
Denn es fragen umsonst nach ihren Hainen die Frommen,
Und die Sieger empfängt die freundliche Pforte nicht
wieder,
Wie den Wanderer sonst sie empfing, wenn er froh von den
Inseln
Wiederkehrt' und die selige Burg der Mutter Athene
Über sehnendem Haupt ihm fernherglänzend heraufging.
Aber wohl sind ihnen bekannt die verödeten Gassen
Und die trauernden Gärten umher und auf der Agora,
Wo des Portikus Säulen gestürzt und die göttlichen Bilder
Liegen, da reicht in der Seele bewegt, und der Treue sich
freuend,
Jetzt das liebende Volk zum Bunde die Hände sich wieder.
Bald auch suchet und sieht den Ort des eigenen Hauses
Unter dem Schutt der Mann; ihm weint am Halse, der
trauten
Schlummerstätte gedenk, sein Weib, es fragen die Kindlein
Nach dem Tische, wo sonst in lieblicher Reihe sie saßen,
Von den Vätern gesehn, den lächelnden Göttern des Hauses.
Aber Gezelte bauet das Volk, es schließen die alten
Nachbarn wieder sich an, und nach des Herzens Gewohnheit
Ordnen die luftigen Wohnungen sich umher an den Hügeln.
So indessen wohnen sie nun, wie die Freien, die Alten,
Die, der Stärke gewiß und dem kommenden Tage vertrauend,
Wandernden Vögeln gleich, mit Gesange von Berge zu Berg
einst
Zogen, die Fürsten des Forsts und des weitumirrenden
Stromes.
Doch umfängt noch, wie sonst, die Muttererde, die treue,
Wieder ihr edel Volk, und unter heiligem Himmel
Ruhen sie sanft, wenn milde, wie sonst, die Lüfte der
Jugend
Um die Schlafenden wehn, und aus Platanen Ilissus
Ihnen herüberrauscht, und neue Tage verkündend,
Lockend zu neuen Taten, bei Nacht die Woge des Meergotts
Fernher tönt und fröhliche Träume den Lieblingen sendet.
Schon auch sprossen und blühn die Blumen mählich, die
goldnen,
Auf zertretenem Feld, von frommen Händen gewartet,
Grünet der Ölbaum auf, und auf Kolonos Gefilden
Nähren friedlich, wie sonst, die Athenischen Rosse sich
wieder.
Aber der Muttererd und dem Gott der Woge zu Ehren
Blühet die Stadt itzt auf, ein herrlich Gebild, dem
Gestirn gleich
Sichergegründet, des Genius Werk, denn Fesseln der Liebe
Schafft er gerne sich so, so hält in großen Gestalten,
Die er selbst sich erbaut, der immerrege sich bleibend.
Sieh! und dem Schaffenden dienet der Wald, ihm reicht mit
den andern
Bergen nahe zur Hand der Pentele Marmor und Erze,
Aber lebend, wie er, und froh und herrlich entquillt es
Seinen Händen, und leicht, wie der Sonne, gedeiht das
Geschäft ihm.
Brunnen steigen empor und über die Hügel in reinen
Bahnen gelenkt, ereilt der Quell das glänzende Becken;
Und umher an ihnen erglänzt, gleich festlichen Helden
Am gemeinsamen Kelch, die Reihe der Wohnungen, hoch ragt
Der Prytanen Gemach, es stehn Gymnasien offen,
Göttertempel entstehn, ein heiligkühner Gedanke
Steigt, Unsterblichen nah, das Olympion auf in den Aether
Aus dem seligen Hain; noch manche der himmlischen Hallen!
Mutter Athene, dir auch, dir wuchs dein herrlicher Hügel
Stolzer aus der Trauer empor und blühte noch lange,
Gott der Wogen und dir, und deine Lieblinge sangen
Frohversammelt noch oft am Vorgebirge den Dank dir.
O die Kinder des Glücks, die frommen! wandeln sie fern
nun
Bei den Vätern daheim, und der Schicksalstage vergessen,
Drüben am Lethestrom, und bringt kein Sehnen sie wieder?
Sieht mein Auge sie nie? ach! findet über den tausend
Pfaden der grünenden Erd, ihr göttergleichen Gestalten!
Euch das Suchende nie, und vernahm ich darum die Sprache,
Darum die Sage von euch, daß immertrauernd die Seele
Vor der Zeit mir hinab zu euern Schatten entfliehe?
Aber näher zu euch, wo eure Haine noch wachsen,
Wo sein einsames Haupt in Wolken der heilige Berg hüllt,
Zum Parnassos will ich, und wenn im Dunkel der Eiche
Schimmernd, mir Irrenden dort Kastalias Quelle begegnet,
Will ich, mit Tränen gemischt, aus blütenumdufteter
Schale
Dort, auf keimendes Grün, das Wasser gießen, damit doch,
O ihr Schlafenden all! ein Totenopfer euch werde.
Dort im schweigenden Tal, an Tempes hangenden Felsen,
Will ich wohnen mit euch, dort oft, ihr herrlichen Namen!
Her euch rufen bei Nacht, und wenn ihr zürnend
erscheinet,
Weil der Pflug die Gräber entweiht, mit der Stimme des
Herzens
Will ich, mit frommem Gesang euch sühnen, heilige
Schatten!
Bis zu leben mit euch, sich ganz die Seele gewöhnet.
Fragen wird der Geweihtere dann euch manches, ihr Toten!
Euch, ihr Lebenden auch, ihr hohen Kräfte des Himmels,
Wenn ihr über dem Schutt mit euren Jahren vorbeigeht,
Ihr in der sicheren Bahn! denn oft ergreifet das Irrsal
Unter den Sternen mir, wie schaurige Lüfte, den Busen,
Daß ich spähe nach Rat, und lang schon reden sie nimmer
Trost den Bedürftigen zu, die prophetischen Haine
Dodonas,
Stumm ist der delphische Gott, und einsam liegen und öde
Längst die Pfade, wo einst, von Hoffnungen leise
geleitet,
Fragend der Mann zur Stadt des redlichen Sehers
heraufstieg.
Aber droben das Licht, es spricht noch heute zu Menschen,
Schöner Deutungen voll und des großen Donnerers Stimme
Ruft es: Denket ihr mein? und die trauernde Woge des
Meergotts
Hallt es wider: Gedenkt ihr nimmer meiner, wie vormals?
Denn es ruhn die Himmlischen gern am fühlenden Herzen;
Immer, wie sonst, geleiten sie noch, die begeisternden
Kräfte,
Gerne den strebenden Mann und über Bergen der Heimat
Ruht und waltet und lebt allgegenwärtig der Aether,
Daß ein liebendes Volk in des Vaters Armen gesammelt,
Menschlich freudig, wie sonst, und Ein Geist allen gemein
sei.
Aber weh! es wandelt in Nacht, es wohnt, wie im Orkus,
Ohne Göttliches unser Geschlecht. Ans eigene Treiben
Sind sie geschmiedet allein, und sich in der tosenden
Werkstatt
Höret jeglicher nur und viel arbeiten die Wilden
Mit gewaltigem Arm, rastlos, doch immer und immer
Unfruchtbar, wie die Furien, bleibt die Mühe der Armen.
Bis, erwacht vom ängstigen Traum, die Seele den Menschen
Aufgeht, jugendlich froh, und der Liebe segnender Othem
Wieder, wie vormals oft, bei Hellas blühenden Kindern,
Wehet in neuer Zeit und über freierer Stirne
Uns der Geist der Natur, der fernherwandelnde, wieder
Stilleweilend der Gott in goldnen Wolken erscheinet.
Ach! und säumest du noch? und jene, die Göttlichgebornen,
Wohnen immer, o Tag! noch als in Tiefen der Erde
Einsam unten, indes ein immerlebender Frühling
Unbesungen über dem Haupt den Schlafenden dämmert?
Aber länger nicht mehr! schon hör ich ferne des Festtags
Chorgesang auf grünem Gebirg und das Echo der Haine,
Wo der Jünglinge Brust sich hebt, wo die Seele des Volks
sich
Stillvereint im freieren Lied, zur Ehre des Gottes,
Dem die Höhe gebührt, doch auch die Tale sind heilig;
Denn, wo fröhlich der Strom in wachsender Jugend hinauseilt,
Unter Blumen des Lands, und wo auf sonnigen Ebnen
Edles Korn und der Obstwald reift, da kränzen am Feste
Gerne die Frommen sich auch, und auf dem Hügel der Stadt
glänzt,
Menschlicher Wohnung gleich, die himmlische Halle der
Freude.
Denn voll göttlichen Sinns ist alles Leben geworden,
Und vollendend, wie sonst, erscheinst du wieder den
Kindern
Überall, o Natur! und, wie vom Quellengebirg, rinnt
Segen von da und dort in die keimende Seele dem Volke.
Dann, dann, o ihr Freuden Athens! ihr Taten in Sparta!
Köstliche Frühlingszeit im Griechenlande! wenn unser
Herbst kömmt, wenn ihr gereift, ihr Geister alle der
Vorwelt!
Wiederkehret und siehe! des Jahrs Vollendung ist nahe!
Dann erhalte das Fest auch euch, vergangene Tage!
Hin nach Hellas schaue das Volk, und weinend und dankend
Sänftige sich in Erinnerungen der stolze Triumphtag!
Aber blühet indes, bis unsre Früchte beginnen,
Blüht, ihr Gärten Ioniens! nur, und die an Athens Schutt
Grünen, ihr Holden! verbergt dem schauenden Tage die
Trauer!
Kränzt mit ewigem Laub, ihr Lorbeerwälder! die Hügel
Eurer Toten umher, bei Marathon dort, wo die Knaben
Siegend starben, ach! dort auf Chäroneas Gefilden,
Wo mit den Waffen ins Blut die letzten Athener enteilten,
Fliehend vor dem Tage der Schmach, dort, dort von den Bergen
Klagt ins Schlachttal täglich herab, dort singet von
Oetas
Gipfeln das Schicksalslied, ihr wandelnden Wasser, her
unter!
Aber du, unsterblich, wenn auch der Griechengesang schon
Dich nicht feiert, wie sonst, aus deinen Wogen, o
Meergott!
Töne mir in die Seele noch oft, daß über den Wassern
Furchtlosrege der Geist, dem Schwimmer gleich, in der
Starken
Frischem Glücke sich üb, und die Göttersprache, das
Wechseln
Und das Werden versteh, und wenn die reißende Zeit mir
Zu gewaltig das Haupt ergreift und die Not und das Irrsal
Unter Sterblichen mir mein sterblich Leben erschüttert,
Laß der Stille mich dann in deiner Tiefe gedenken.
