Tuesday, June 11, 2019

Night Songs by Hölderlin: Ganymede

NOTE: An especially haunting poem because Hölderlin, on the brink of madness, portrays himself most directly, in the guise of the mortal that Zeus abducted to heaven for his beauty.

What sleeps aslant, you mountain son, that lays in
     Discontent, and naked freezes on the shore?
          Do you not think of favor, when the
               Table is set for heaven’s appetites?

How can you know the prophets of the Father
     Down in the cleft that was scored in aery play?
          Did the word never reach you, how the
               Old spirits sent a wanderer to man?

But sounds already fill his chest. Welling up
     To him, as when he slept on that highest rock.
          But in the fury those who are now
               Enslaved are purified, now he hurries,

The china shop bull; to sneer at the cinders,
     As he takes and breaks and throws away the shards,
          Playing a drunken rage here and there,  
               To gaze among the strangers and the shore

And at his peculiar voice the drove perks up,
     The forests stir, the umbilical spirits
          Of the river are heard from afar,
               And earth convulses with spirit again.

Spring arrives. And each, in its own way, blossoms.
     He is too far away now; no longer there.
          He went mad; geniuses are too good;
               He only converses in heaven now.

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Ganymed

Was schläfst du, Bergsohn, liegest in Unmut, schief,
     Und frierst am kahlen Ufer, Gedultiger!
          Denkst nicht der Gnade du, wenns an den
               Tischen die Himmlischen sonst gedürstet?

Kennst drunten du vom Vater die Boten nicht,
     Nicht in der Kluft der Lüfte geschärfter Spiel?
          Trifft nicht das Wort dich, das voll alten
               Geists ein gewanderter Mann dir sendet?

Schon tönets aber ihm in der Brust. Tief quillts,
     Wie damals, als hoch oben im Fels er schlief,
          Ihm auf. Im Zorne reinigt aber
               Sich der Gefesselte nun, nun eilt er,

Der Linkische; der spottet der Schlacken nun,
     Und nimmt und bricht und wirft die Zerbrochenen
          Zorntrunken, spielend, dort und da zum
               Schauenden Ufer und bei des Fremdlings

Besondrer Stimme stehen die Herden auf,
     Es regen sich die Wälder, es hört tief Land
          Den Stromgeist fern, und schaudernd regt im
               Nabel der Erde der Geist sich wieder.

Der Frühling kömmt. Und jedes, in seiner Art,
     Blüht. Der ist aber ferne; nicht mehr dabei.
          Irr ging er nun; denn allzugut sind
               Genien; himmlisch Gespräch ist sein nun.