Saturday, March 23, 2019

The Crawl of Progress

Adrenochrome is so hashtag yawn
And vril bubbles up from the underground
Only to go the way of the suicide squeeze and the 4am memo.
I see an Anonymous mask
Like Melpomene and Thalia
On the back window of an SUV.

Information drops at the same rate
Vibration rises: what we can bear,
And someday we'll say "It's about time"
When they close the cloning centers down,
And we'll put up memorials to the millions killed on Mars,

Even though the factories will never stop
Converting hard-earned truth to rhyming lies
And keeping everything that matters away
As if it was a rabid bear.

But we can ascend with "Welcome to the Jungle"
As readily as with Brahms,
And learn as much from the snickerings of families painted gold
As from the thought forms of blue kachina birds.

Most can only take so much, though,
Before they disappear to wake the sleeping
And never come back.
That's the problem with a world
That enslaves everyone but you.

Friday, March 22, 2019

Hymns by Hölderlin: Festival of Peace

The heavenly, still contradictory,
Full of silently changing sounds,
And the late familiar room, ancient,
Is exposed; the green rugs smell of
Happy dust and in the far corner
There’s a glistening stand, full of the ripest fruits
Magnificently arrayed in goblets crowned with gold
On tables here and there along the side
That rise above the polished floors.
For guests full of love
And affection are coming, in the evening
Hour, from far away.

And with eyes awakening now, I think I see,
Smiling from an earnest day’s labor,
The prince of the festival himself.
But if you’ve gladly renounced your country already,
And are weary from the long hero's journey,
You lower your eyes, forgotten in the easy shadows,
And assume the friendly shape of the infamous, though
The height almost buckles your knees. I’m nothing to you,
But there’s one thing I know: you are not mortal.
The wise may explain many things; but where
A god appears in their place,
It’s a different transparency.

But he is not of today, not undeclared;
And one who neither flood nor flame has frightened
Surprises, since the present silence has not been in vain,
And domination is nowhere to be seen in spirits or in man.
That is to say, they obey the work,
Long in preparation, morning into evening, only now,
For the millennial storm of the thunderer’s roar
Echoes in unfathomable depths, dying away
Into sleep, drowned out by the sounds of peace.
But you bring today, dear ones, O your innocent days,
The feast that was so dearly manifested! And it blooms
Across the evening, the spirit in this silence;
And I have to guess, they would be silver gray,
The ringlets, O friends, on the wreaths
As we husband the meal, like eternal youths.

And many would I want to invite, O but you,
The most devoted to humans, kindly and stern,
Under the Syrian palm,
There by the fountain, with the city nearby;
As all around the cornfields rustled, the coolness breathed
Silence from the sacred mountain shadow,
And your loving friends, the stalwart clouds,
Cast us in shadows as well, so your ray’s holy
Boldness came through the mild wilderness to people, O youth!
Oh, but you enclosed a darker shadow, inside the word,
The terror of separation, fatal. Thus everything
Of heaven became ephemeral; but not in vain;

For an unseen god, with exacting hand,
Touches the people’s homes gently
For only a moment, and if no one knows it, so?
For this is what brings the insolent over,
Makes the savage come out to the holy place
At the far edge of the illusion, to practice
Coarse feeling, and reach for a fate, but thanks
Never follow the gifts handed down by the Lord;
They’re captured by dark deliberation.
For even we have not saved the givers
From the blessings of the hearth
As it lights up from bottom to top.

But still we received the divine
Many times. The flame became us
When placed in our hands, and the shore and the tides.
For we trust much more the external forces
Than the human ways.
And the star teaches you, that
You cannot be like what’s in front of you.
From the all-vibrant and alive arrives, though,
Many delights and many songs,
If he is a son, he’s a strong and silent one,
And now we recognize him well,
Since we know the father
And to hold the high
Holidays, the spirit
Of the world slants toward the people.

The long ago was too great for him
To be the lord of the age, it exhausted him,
And when did he stray so far from his domain?  
But one day a god may choose the mundane, to share
Karma equally with mortals, its law of experience,
So that when the silence returns, it is also a voice.
But where the spirit works, we too are there, and argue
Which way is best. So now, to me, the best thing seems
That when his picture is completed, and the master is finished,
Even transfigured, he, the silent god of the ages, emerges
From his workshop, with love as the only law,
And the sweet correspond extends from here to heaven.

Much has the morning
Admitted for man, since we converse,
And we listen; soon, though, we are singing.
And time’s tableau that the Great Spirit unfolds
Lies as a sign before us, in between him and the other,
Of an alliance between him and the distant powers.
Not he alone, the uncreated, ageless
Can all be recognized, as mother earth knows herself
By light and air, just as the plants do.
The testimony, the final sign of love that
You exist, you holy power,
Is this festival day,

The all-gathering, where the wonder is not
Of heaven, still unseen in the air,
But where the singing of the moment in choirs
Is hospitable to each other, a sacred number
Blessed in every way
They are together, and their most beloved, too,
Who they hold, not absent; for that's why I called
You to the banquet now prepared,
You, the unforgettable, the evening of the age,
O youth, to be the prince of the festival; and our
Tribe will not rest
Until you promise us,
All you immortals, all,
To say of your heaven
It is here in our house.

Light breaths of wind
Announce you already,
And the smoke of the valley
And the ground, still resounding from the storm,
But hope reddens the cheeks,
And at the door of the house
Sit mother and child,
Watching the peace
And keeping the ancestor’s soul,
So few seem to die,
They are sent by the golden light
To keep a promise for the elders.

Perhaps the travail
Is prepared from above,
The spice of life, hazarded out.
For everything pleases now,
The simple most of all,
Because the constantly sought,
The golden fruit,
Drops ancient roots
In quivering storms,
But then, as of the dearest good, holy destiny itself
Comes protected with tender weapons,
In the shape of the heavenly ones.

Like the lioness, you howled,
O mother, since you lost,
All-loving, your children,
Because your enemy stole them,
Nature, those you almost took
As your own sons,
The satyrs who joined the gods.
So much you have made,
And much you have buried,
Because you hate it, what
You, before this arduous
Age, dragged into the light.
For you now to know, and now allow;
The insensate will gladly rest
Until they mature, the eager and frightened below.

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Friedensfeier

Der himmlischen, still widerklingenden,
Der ruhigwandelnden Töne voll,
Und gelüftet ist der altgebaute,
Seliggewohnte Saal; um grüne Teppiche duftet
Die Freudenwolk und weithinglänzend stehn,
Gereiftester Früchte voll und goldbekränzter Kelche,
Wohlangeordnet, eine prächtige Reihe,
Zur Seite da und dort aufsteigend über dem
Geebneten Boden die Tische.
Denn ferne kommend haben
Hieher, zur Abendstunde,
Sich liebende Gäste beschieden.

Und dämmernden Auges denk ich schon,
Vom ernsten Tagwerk lächelnd,
Ihn selbst zu sehn, den Fürsten des Fests.
Doch wenn du schon dein Ausland gern verleugnest,
Und als vom langen Heldenzuge müd,
Dein Auge senkst, vergessen, leichtbeschattet,
Und Freundesgestalt annimmst, du Allbekannter, doch
Beugt fast die Knie das Hohe. Nichts vor dir,
Nur Eines weiß ich, Sterbliches bist du nicht.
Ein Weister mag mir manches erhellen; wo aber
Ein Gott noch auch erscheint,
Da ist doch andere Klarheit.

Von heute aber nicht, nicht unverkündet ist er;
Und einer, der nicht Flut noch Flamme gescheuet,
Erstaunet, da es stille worden, umsonst nicht, jetzt,
Da Herrschaft nirgend ist zu sehn bei Geistern und Menschen.
Das ist, sie hören das Werk,
Längst vorbereitend, von Morgen nach Abend, jetzt erst,
Denn unermeßlich braust, in der Tiefe verhallend,
Des Donnerers Echo, das tausendjährige Wetter,
Zu schlafen, übertönt von Friedenslauten, hinunter.
Ihr aber, teuergewordne, o ihr Tage der Unschuld,
Ihr bringt auch heute das Fest, ihr Lieben! und es blüht
Rings abendlich der Geist in dieser Stille;
Und raten muß ich, und wäre silbergrau
Die Locke, o ihr Freunde!
Für Kränze zu sorgen und Mahl, jetzt ewigen Jünglingen ähnlich.

Und manchen möcht ich laden, aber o du,
Der freundlichernst den Menschen zugetan,
Dort unter syrischer Palme,
Wo nahe lag die Stadt, am Brunnen gerne war;
Das Kornfeld rauschte rings, still atmete die Kühlung
Vom Schatten des geweiheten Gebirges,
Und die lieben Freunde, das treue Gewölk,
Umschatteten dich auch, damit der heiligkühne
Durch Wildnis mild dein Strahl zu Menschen kam, o Jüngling!
Ach! aber dunkler umschattete, mitten im Wort, dich
Furchtbarentscheidend ein tödlich Verhängnis. So ist schnell
Vergänglich alles Himmlische; aber umsonst nicht;

Denn schonend rührt des Maßes allzeit kundig
Nur einen Augenblick die Wohnungen der Menschen
Ein Gott an, unversehn, und keiner weiß es, wenn?
Auch darf alsdann das Freche drüber gehn,
Und kommen muß zum heilgen Ort das Wilde
Von Enden fern, übt rauhbetastend den Wahn,
Und trifft daran ein Schicksal, aber Dank,
Nie folgt der gleich hernach dem gottgegebnen Geschenke;
Tiefprüfend ist es zu fassen.
Auch wär uns, sparte der Gebende nicht,
Schon längst vom Segen des Herds
Uns Gipfel und Boden entzündet.

Des Göttlichen aber empfingen wir
Doch viel. Es ward die Flamm uns
In die Hände gegeben, und Ufer und Meersflut.
Viel mehr, denn menschlicher Weise
Sind jene mit uns, die fremden Kräfte, vertrauet.
Und es lehret Gestirn dich, das
Vor Augen dir ist, doch nimmer kannst du ihm gleichen.
Vom Allebendigen aber, von dem
Viel Freuden sind und Gesänge,
Ist einer ein Sohn, ein Ruhigmächtiger ist er,
Und nun erkennen wir ihn,
Nun, da wir kennen den Vater
Und Feiertage zu halten
Der hohe, der Geist
Der Welt sich zu Menschen geneigt hat.

Denn längst war der zum Herrn der Zeit zu groß
Und weit aus reichte sein Feld, wann hats ihn aber erschöpfet?
Einmal mag aber ein Gott auch Tagewerk erwählen,
Gleich Sterblichen und teilen alles Schicksal.
Schicksalgesetz ist dies, daß Alle sich erfahren,
Daß, wenn die Stille kehrt, auch eine Sprache sei.
Wo aber wirkt der Geist, sind wir auch mit, und streiten,
Was wohl das Beste sei. So dünkt mir jetzt das Beste,
Wenn nun vollendet sein Bild und fertig ist der Meister,
Und selbst verklärt davon aus seiner Werkstatt tritt,
Der stille Gott der Zeit und nur der Liebe Gesetz,
Das schönausgleichende gilt von hier an bis zum Himmel.

Viel hat von Morgen an,
Seit ein Gespräch wir sind und hören voneinander,
Erfahren der Mensch; bald sind wir aber Gesang.
Und das Zeitbild, das der große Geist entfaltet,
Ein Zeichen liegts vor uns, daß zwischen ihm und andern
Ein Bündnis zwischen ihm und andern Mächten ist.
Nicht er allein, die Unerzeugten, Ewgen
Sind kennbar alle daran, gleichwie auch an den Pflanzen
Die Mutter Erde sich und Licht und Luft sich kennet.
Zuletzt ist aber doch, ihr heiligen Mächte, für euch
Das Liebeszeichen, das Zeugnis
Daß ihr noch seiet, der Festtag,

Der Allversammelnde, wo Himmlische nicht
Im Wunder offenbar, noch ungesehn im Wetter,
Wo aber bei Gesang gastfreundlich untereinander
In Chören gegenwärtig, eine heilige Zahl
Die Seligen in jeglicher Weise
Beisammen sind, und ihr Geliebtestes auch,
An dem sie hängen, nicht fehlt; denn darum rief ich
Zum Gastmahl, das bereitet ist,
Dich, Unvergeßlicher, dich, zum Abend der Zeit,
O Jüngling, dich zum Fürsten des Festes; und eher legt
Sich schlafen unser Geschlecht nicht,
Bis ihr Verheißenen all,
All ihr Unsterblichen, uns
Von eurem Himmel zu sagen,
Da seid in unserem Hause.

Leichtatmende Lüfte
Verkünden euch schon,
Euch kündet das rauchende Tal
Und der Boden, der vom Wetter noch dröhnet,
Doch Hoffnung rötet die Wangen,
Und vor der Türe des Hauses
Sitzt Mutter und Kind,
Und schauet den Frieden
Und wenige scheinen zu sterben,
Es hält ein Ahnen die Seele,
Vom goldnen Lichte gesendet,
Hält ein Versprechen die Ältesten auf.

Wohl sind die Würze des Lebens,
Von oben bereitet und auch
Hinausgeführet, die Mühen.
Denn Alles gefällt jetzt,
Einfältiges aber
Am meisten, denn die langgesuchte,
Die goldne Frucht,
Uraltem Stamm
In schütternden Stürmen entfallen,
Dann aber, als liebstes Gut, vom heiligen Schicksal selbst,
Mit zärtlichen Waffen umschützt,
Die Gestalt der Himmlischen ist es.
Wie die Löwin, hast du geklagt,
O Mutter, da du sie,
Natur, die Kinder verloren.
Denn es stahl sie, Allzuliebende, dir
Dein Feind, da du ihn fast
Wie die eigenen Söhne genommen,
Und Satyren die Götter gesellt hast.
So hast du manches gebaut,
Und manches begraben,
Denn es haßt dich, was
Du, vor der Zeit
Allkräftige, zum Lichte gezogen.
Nun kennest, nun lässest du dies;
Denn gerne fühllos ruht,
Bis daß es reift, furchtsamgeschäftiges drunten.

Thursday, March 21, 2019

Some Ocean Tropes for a Desert Girl

The fool I pitied
Has been pitied before
But he never, strangely, knew it
For all the violin string wax stuffed in his ears
To shield his sympathy
From the evil sirens
-- Who only call out their unquenchable need
As if it can't be heard
-- But of course it can, for they just repeat
Some scraps of sound that called the tides to supper.

That men come remains a mystery,
For they don't understand their allure
-- It's the pain of their not knowing this
That breaks the white noise air
To touch his heart already overcome with desire --
That feeling that a lack is found in something other
Like a missing sock that calls one to the attic
Instead of having the strength to throw the stray away

-- No wonder such a siren's song
Would evade what can't be said,
And the currents would reach out as arms
And the spray as breath to kiss,
For that's what love's supposed to be,
As solitary as death,
With all those lovely presents of
The pain and misperception
Like golden bits of sunrise
To feed the eyes and spirits
Of the future generations
Just beginning now to yearn
For the distant hues some phantom in the clouds
Had stolen like that cat who never returned
And so the search begins,
The quest to recover nothing.

Wednesday, March 20, 2019

Glimpses of Spring

Gold clouds on cue
And thousands of tiny blossoms in the hedge
As we spread as one our never-to-be-understood
Selves across the ground

As if the pink it all soon becomes
Is a beginning, not an end.
It's a privilege of age to pretend
You've just been born;

Why not let the present be?
Is one cloud so much more unique
Than all the others
That I cannot let each moment go without a sigh?

It's something that we're missing
We feel we lost along the way
That disappears each second
To taunt us again,

As a moon like no one has ever seen
Emerges pink and white from behind a curtain
As if it is all we are feeling
And is far too kind to explain what we know.

Tuesday, March 19, 2019

Tales of Humanity in a Box

The “Do Not Enter” sign when I try to step
Outside my self
And I’m staring at the suitcases and bags –
There’s nothing I can say to this silent room,
Who will only repeat
What I want them to.

I wish I could heal them,
But the shadow of my own wound
Drops down like a strap of a backpack.
Still I try, to bless them and their guides
For as far as eyes and mind
Can conceive …

But it’s only a bonfire
On a vast and lonely beach
– Perhaps it is seen, from the air, from a distance,
It’s impossible to know –
Do the logs go on to warm my bones
Or fill one crease with light?

So much would be known
If I could only overcome
The ghosts in the air – tragic, ironic,
Helplessly unable to help themselves, and taking
What doesn’t protest as their unconscious right –
How to give anything of the perfect to the nadir?

To take care of myself, the prayer responds,
The thing that I do last, the hardest part,
That’s what joins universes in sound
– For the chaos from which I sprung
Will not be made whole
Except as the eccentric harmonizes.

– The container of hearts
Now triumphantly faces away –
Pathos is all that’s returned –
That mirror I don’t wish to see –
For I don’t wish to be,
Except as a wind through some trees …

Ah but there’s a vagabond
In the wasteland
Rubbing sticks and catching grubs –
There’s nothing, it seems, I can give him –
There has to be something here –
What can be called love.

Monday, March 18, 2019

Winter Beach

The lines have been left behind along the sand
Once mind has drawn back into churning blue
That won't be named, where new worlds
Are free to be created.

We scavenge like the birds along the drift
As the present moment dissolves forever,
Where it came from,
Its home.

Sunday, March 17, 2019

Before the Orange in Buck Gully

Seeds and insects merge in a blur of poplar cotton
That charges through the air, and speaks
In the voice of birds, words we scarcely know
Except as patterns – as the poppies reduce
The grandeurs of sun to fit our eyes – but it is
Only a whisper – a dance of grass – we can’t,
No matter how close we go, hear – the poppies
Cupped to the sky for those few fragile weeks
When it is safe to be free, when they can finally be
Who they are, as if no one is watching – the feeling
Hits us somehow, as if to know, without knowing,
Is all we can bear, to endure the shadow so 
We might see again who we are, at a distance –
The sound of the stream without its meaning –
As if we could create from nothing but a feeling –
And imagine the blood purple grass tips extend
From from the green flames of their swollen blades
To infinity – all that comes in – as the salts come
From snow melt to feed the ocean – what will be forever
Insufficient, as if that is the point, to long for what is not,
Knowing it will never come, knowing it was once as clear
As the sun-filled poppies – and still is, to another eye,
The one that looks upon me now, and sees how hard I try
To identify what is from what is not – how the crows guard
The surrendered valley to allow its many dimensions
Of green to fill its feeling limbs; why the painted lady
Flaps her wings on a rock like a book to send a message
To the sun; what are the names, taxonomies of these
Sparks that whirr (and offer more ineffectual guesses
On causes and effects) – still the trail leads with invisible 
Crumbs, to further higher and more remote locations,
Where what has been created can withstand what’s
Been destroyed – as a mount of granite says
To the surly ocean, “bring it on.”

Saturday, March 16, 2019

Arc of Flight

Thousands of monarchs chase something beyond us
Across our freeway -- they have no home,
No place, no time. Their music of the air
Is not like the music in the car: Paralytic,
Climate managed -- the edge taken off -- terms of surrender
Dangled from a vampire wand as stereo contentment
Temporary as heroin, and interrupted by cell bars
On the dashboard for minor key emergencies.

They fly like they've always been here -- they seem to fold
Into the sky -- hovering in ambrosia -- in no great hurry to arrive
In Oregon from Mexico, they change direction on a whim,
Pause to drink the micro-variances of wind
As our mobile prisons stay lock-stutter in their lanes,
As fixed as planets in their tracks -- we can't even cross
The yellow lines to make our exit ramps.

They ride the whirlpools to rise like paper ash closer to the sun
As if on a wand of mind to spread all experience of flight
Across the countryside -- so free of each other but never apart.
We who so despise the solitude of cars we crave the open highway
Look on these rainbow shadows as a less-than-kind invasion,
A nose-thumbing migration parading what we've
Forgotten how to be
-- All we remember is a net and pins
And wings that could be admired
Inside a glass display
-- How we could once
Approximate them to our being.

Friday, March 15, 2019

Hymns by Hölderlin: Germania

Not you, the blessed, who have appeared,
The painted gods in the ancient land,
I'm not allowed to call you anymore, but if,
My native waters, now with you my heart
Bewails, what else does it expect,
The holy griever? For full of need
The country lies, and like on hot days
It’s lowered, shaded today,
Your yearning! We are in awe of heaven.
It is full of glistening and promises
To threaten me, but I want to stay with him,
And keep my soul from fleeing backwards
To you, the gone, who are too dear.
For to see your beautiful face, as if,
Again, as once, is deadly I'm afraid,
And scarce permissible, for it awakens the departed.

The gods who’ve fled! You too, you of the present day, for
In fact, you had your ages!
I’ve nothing to renounce and nothing to beg for.
Because when it's over, and day goes out,
Perhaps it’s the priest that one first meets, and lovingly
Follows him to the temple and his idol and the rituals
All the way into the dark, still secret, country.
It’s only the flame of the sepulcher, that drifts
A golden smoke, the saga, over his head,
And now the dawning of a doubt.
And nobody knows how it happens to him.
He feels the shadows that have been, the ancient,
So the earth may be new when she visits again.
For those who are to come
Will coax the people of God out of us again
When the holy flock no longer lines the blue skies.

Already blossomed yes, in the prelude to a rougher age
Of lessons for them, what the field prepares as the gift,
The sacrificial meal and the valley and streams that are
Open wide to the prophecy of mountains,
That until he looks to the east
Man moves far away from transformation.
But from the aether falls the true impression 
And the innumerable axioms of the divine
Rain down on him, and sound in the innermost grove.
And the eagle that comes from the Indus
Flies over Parnassus and its snow-covered peaks
And high above the sacrificial hills of Italy,
And looks for some glad prey,
The father, but not as before, for he’s more practiced now in flight,
The ancient one, whooping as he overshoots the Alps
At last and sees the many kinds of countries.

The priestess, the quietest daughter of God, to whom
The depths of silence are as simple as a candle,
She looks for him, eye open watching,
As if she didn’t know the threat of death  
The impending storm surrounds above her head;
The child sensed something better,
Which caused a vast astonishment in heaven,
For one great faith, like hers,
Was the blessing, the power of the height;
So they sent the messenger, who recognized her quickly,
And smiled at indestructible youth, searching
For Germania, and thought of other words
For her to consider, and loudly cry:
"It is you I chose,
All-loving one, and a difficult fate
If you are strong enough to take it,

Since then, hidden in the woods and full of the sweet drunken
Slumber of opulent poppies, you did not
Pay much attention to me, much less felt my
Virgin hauteur as I wondered what and where you were,
What you did not know yourself. I did not misconceive you,
And secretly, as you dreamed, I left
A sign of friendship behind,
But you sent something in return, and you alone spoke,
Mouth of bloom, the profusion of your golden words back,
Blessed one, with your rivers and inexhaustible springs
In all the provinces. For the mother is almost,
Like the sacred, the all by itself,
But there is something concealed, known by man
Only in its undertones,
As full of love and suffering,
And filling the peace of the heart, as you.

O drink in the morning air,
Until you are unharbored,
And can name what is there before your eyes,
The secret no longer allowed
To stay unspoken,
Since veiled for so long a time;
For most of the time shame agrees
With mortals, and speaking is wise
Even for Gods.
But the more vociferous springs are more
Superfluous, as the gold and heaven’s rage become severe,
For once among the night and day
Must something true appear.
Three times you tried to transcribe it
But it remains unsaid, how it is there,
Innocent, and has to stay that way.

Call the mother once, O daughter of the holy earth.
It rustles the water over the rocks
And the rainstorm through the woods and, by its name
Sounds from ancient ages the vanished Gods again.
How different everything is! And to the right the future speaks
And glistens, pleasing from a distance.
But in the center of the age
Maiden earth lives silently
With sacred ethers
And gladly, in memory, the non-impoverished
Live hospitably amid the non-impoverished,
On your feast days,
Germania, where you are a priestess
And offer impotent advice all around
To the kings and to the people.”

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Germanien

Nicht sie, die Seligen, die erschienen sind,
Die Götterbilder in dem alten Lande,
Sie darf ich ja nicht rufen mehr, wenn aber,
Ihr heimatlichen Wasser! jetzt mit euch
Des Herzens Liebe klagt, was will es anders,
Das Heiligtrauernde? Denn voll Erwartung liegt
Das Land und als in heißen Tagen
Herabgesenkt, umschattet heut,
Ihr Sehnenden! uns ahnungsvoll ein Himmel.
Voll ist er von Verheißungen und scheint
Mir drohend auch, doch will ich bei ihm bleiben,
Und rückwärts soll die Seele mir nicht fliehn
Zu euch, Vergangene! die zu lieb mir sind.
Denn euer schönes Angesicht zu sehn,
Als wärs, wie sonst, ich fürcht es, tödlich ists,
Und kaum erlaubt, Gestorbene zu wecken.

Entflohene Götter! auch ihr, ihr gegenwärtigen, damals
Wahrhaftiger, ihr hattet eure Zeiten!
Nichts leugnen will ich hier und nichts erbitten.
Denn wenn es aus ist, und der Tag erloschen,
Wohl triffts den Priester erst, doch liebend folgt
Der Tempel und das Bild ihm auch und seine Sitte
Zum dunkeln Land und keines mag noch scheinen.
Nur als von Grabesflammen, ziehet dann
Ein goldner Rauch, die Sage, drob hinüber,
Und dämmert jetzt uns Zweifelnden um das Haupt
Und keiner weiß, wie ihm geschieht. Er fühlt
Die Schatten derer, so gewesen sind,
Die Alten, so die Erde neubesuchen.
Denn die da kommen sollen, drängen uns,
Und länger säumt von Göttermenschen
Die heilige Schar nicht mehr im blauen Himmel.

Schon grünet ja, im Vorspiel rauherer Zeit
Für sie erzogen, das Feld, bereitet ist die Gabe
Zum Opfermahl und Tal und Ströme sind
Weitoffen um prophetische Berge,
Daß schauen mag bis in den Orient
Der Mann und ihn von dort der Wandlungen viele bewegen.
Vom Aether aber fällt
Das treue Bild und Göttersprüche regnen
Unzählbare von ihm, und es tönt im innersten Haine.
Und der Adler, der vom Indus kömmt,
Und über des Parnassos
Beschneite Gipfel fliegt, hoch über den Opferhügeln
Italias, und frohe Beute sucht
Dem Vater, nicht wie sonst, geübter im Fluge
Der Alte, jauchzend überschwingt er
Zuletzt die Alpen und sieht die vielgearteten Länder.

Die Priesterin, die stillste Tochter Gottes,
Sie, die zu gern in tiefer Einfalt schweigt,
Sie suchet er, die offnen Auges schaute,
Als wüßte sie es nicht, jüngst, da ein Sturm
Toddrohend über ihrem Haupt ertönte;
Es ahnete das Kind ein Besseres,
Und endlich ward ein Staunen weit im Himmel,
Weil Eines groß an Glauben, wie sie selbst,
Die segnende, die Macht der Höhe sei;
Drum sandten sie den Boten, der, sie schnell erkennend,
Denkt lächelnd so: Dich, unzerbrechliche, muß
Ein ander Wort erprüfen und ruft es laut,
Der Jugendliche, nach Germania schauend:
»Du bist es, auserwählt,
Alliebend und ein schweres Glück
Bist du zu tragen stark geworden,

Seit damals, da im Walde versteckt und blühendem Mohn
Voll süßen Schlummers, trunkene, meiner du
Nicht achtetest, lang, ehe noch auch geringere fühlten
Der Jungfrau Stolz und staunten, wes du wärst und woher,
Doch du es selbst nicht wußtest. Ich mißkannte dich nicht,
Und heimlich, da du träumtest, ließ ich
Am Mittag scheidend dir ein Freundeszeichen,
Die Blume des Mundes zurück und du redetest einsam.
Doch Fülle der goldenen Worte sandtest du auch,
Glückselige! mit den Strömen und sie quillen unerschöpflich
In die Gegenden all. Denn fast, wie der heiligen,
Die Mutter ist von allem,
Die Verborgene sonst genannt von Menschen,
So ist von Lieben und Leiden
Und voll von Ahnungen dir
Und voll von Frieden der Busen.

O trinke Morgenlüfte,
Bis daß du offen bist,
Und nenne, was vor Augen dir ist,
Nicht länger darf Geheimnis mehr
Das Ungesprochene bleiben,
Nachdem es lange verhüllt ist;
Denn Sterblichen geziemet die Scham,
Und so zu reden die meiste Zeit,
Ist weise auch, von Göttern.
Wo aber überflüssiger, denn lautere Quellen,
Das Gold und ernst geworden ist der Zorn an dem Himmel,
Muß zwischen Tag und Nacht
Einsmals ein Wahres erscheinen.
Dreifach umschreibe du es,
Doch ungesprochen auch, wie es da ist,
Unschuldige, muß es bleiben.

O nenne, Tochter du der heiligen Erd,
Einmal die Mutter. Es rauschen die Wasser am Fels
Und Wetter im Wald und bei dem Namen derselben
Tönt auf aus alter Zeit Vergangengöttliches wieder.
Wie anders ists! und rechthin glänzt und spricht
Zukünftiges auch erfreulich aus den Fernen.
Doch in der Mitte der Zeit
Lebt ruhig mit geweihter
Jungfräulicher Erde der Aether
Und gerne, zur Erinnerung, sind,
Die unbedürftigen, sie
Gastfreundlich bei den unbedürftgen,
Bei deinen Feiertagen,
Germania, wo du Priesterin bist
Und wehrlos Rat gibst rings
Den Königen und den Völkern.

Thursday, March 14, 2019

Comprehensions of a Phrase

The people with the wires in their ears ...
Impossible to say what they are hearing
— The leaf breeze can be a symphony,
And their minds wave like conductor's wands
As if it came from there, in the end.

There are so many notes allowed
In the silence,
The space is indulgent,
Like the stars that suggest so much
Yet ask so little.

Is he the hero
Of those unforgiving strings?
Is she in the arms of a mambo king?
Does the way the music forces you to gyre
Call spirits forth like flickers from a fire?

It's gentle the way that no one has to know
What goes on, what liberties are taken
Behind the screen
Where bass and drums, horn and string
Pretend they're only ushers to a show,

But the feel of the velvet,
The low golden glow,
That far-away look betrays
How a mystery has been committed here
And never will be solved.

Wednesday, March 13, 2019

A Twin Speaks of Returning

"The muse says, 'Well, okay, fine, but if you don't get up, this is going to Billy Joel.'" -- PF Sloan, on songwriting

Unless I rip out a span of kraft
And crash it into a tree,
The March ponds of Minneapolis
Are only a theory --
Do you see -- why there are
So many names for the same artist
-- The one who did film noir, for instance?
It's because there was some sled of experience
A person was able to ride
To reach what was already there,
The diamond white of a virgin lake,
Needing only a cardboard square.

Tuesday, March 12, 2019

On LA as Heaven

Mornings are like this,
Giving your seat up on the bus,
Worrying ungovernable children

As the sunshine permeates every shadow,
And the tread on glistening sidewalks
Is always for an unspoken other.

Patience is what is holy,
All the angels do is wait for us,

How strange the only way it moves
Is after it has stopped.

Monday, March 11, 2019

Hymns by Hölderlin: The Rhine

                             To Isaak von Sinclair

In the dark ivy I sat, at the gate
The forest, planed by the golden noon
Visiting upon it source, came down
The alpine stairs, the mountains
Built by the divine,
The celestial castle it was called
By the old mind, where much more
Was decreed in secret
For people to achieve; from where
I questioned without questioning
A fate, for only rarely
Was I in the warm shade
Where the soul of Italy was much
Discussed, as it roved too far
Along the curl of the Peloponnesian coast.

Now, however, it’s in the rock,
Deep inside the silvery summits
And underneath the beaming green
Of forests shuddering for him,
And the luminary boulders, one on top
Of the other, look down, day out and in,
Listening, through the frigidest abyss,
As I complain about salvation,
And it heard youth, how he rages,
And accuses mother earth,
And the thunderer who begot him,
Taking pity on his parents, but
They’d fled, the mortals, from this
Repulsive place, because without light
He wallowed in his shackles,
The fury of the demigod.

The voice was the noblest of the rivers,
The freeborn Rhine,
And he had other hopes, like those
Of his brothers above,
Ticino and Rhodanus,
He wanted to veer apart and wander, and he drifted
Impatiently to Asia his sovereign soul.
But it is unreasonable
To place desire in front of destiny.
The blindest are only
Sons of God. Because man knows this
He becomes a beast where he should build
A house, but it is the soul
Given to the inexperienced at fault,
That they do not know where to go.

A riddle immaculately arises. One that
The singing scarcely reveals. For the way
That you start is the way you will stay,
Destitution appears
So much more, as does the ray
Of light that meets the newborn,
And the imperative of character, that which
Is able to give birth.
But where is the one alone,
Who stays free
Life long, to fulfill by himself,
Like the Rhine, his heart's desire,
Fortunate, happy born, whether he came
From cheap scorn or a blameless womb,
But how could that possibly be?

Thus his word is whistled.
He does not like, like other children,
To cry inside a binder;
For, since he first crawled
Along the banks, the crooked sides
Entwined themselves around him,
The impetuous, sucking
Thirstily, and in apparent attempt
To protect their teeth, ripped apart
The laughing snakes, and threw down
The prey, and when in the haste
Something greater did not break him,
He had to split the earth, like lightning, to leap,
And as the charmed flee after him to the woods,
Together they pare the mountains down.

But a god wants to spare his sons
The bustling life and smiles,
As he is ungovernable, so is he fixed,
From the sacred Alps, within
The depths, like that the rivers rage.
Everything pure is also forged
In such a hearth,
And it is beautiful, how he,
Once escaped from the mountains,
Stills wanders the German countryside
Content to beat back the longing
With favorable deals, as he builds up the land,
Father Rhine, and nurtures the children he loves
In the cities he’s founded.

But he never, never forgets.
For the home would sooner decay,
And the statutes and trials give way
To the day of the people, before it’s forgotten
Such a one might be the origin
And the undefiled voice of youth.
Who was it, that first
Corrupted the ties of love
And turned them into ropes?
So make your own rights
And light that sure sacred fire
Only to mock the defiant, 
And deride the mortal paths
The reckless chose,
To become equal to the gods.

But the gods have enough
Immortality on their own, and need
The heavenly in things,
So they are heroes, with people
And mortals apart. For the blessed ones
Feel nothing for themselves,
So another must, if to say such
Is allowed, feel in the name of
The gods, who need just that
Compassion; but their law
Is, that his home’s to be
Broken and his lover berated
Like an enemy, and father and child
Buried under the debris, if he
Wishes to be like them, and not receive
What’s beneath him, the dreamer who feels it all.

For it is him, who finds
A well-suited fate,
Where even the wanderings
And painful memories are sweet
As they murmur on the safe shore,
For there are moments, of pleasure
When he can see to the border’s edge,
Of God giving birth, to him,
For the sojourn he’d planned.
Then he rested, meek as the blessed,
For everything, what he wanted,
The heavenly, embraces him
Now, smiling, as he rests,
Unvanquished, the zealot.

I’m thinking of demigods
And I should know the cost,
For how many times their lives stir
Longings in my heart.
But how, Rousseau, did you,
The insurmountable soul,
Become so strong, enduring?
And to whom was your meaning
A sweet gift to hear,
Spoken from holy opulence,
Like the wine god, lawless, deadly
And divine, endowed with the purest of word,
Clear to the good, but giving the careless
The right to strike blindly the slaves
To the profane, like the stranger I’ve named?

The sons of earth are, like the mother,
All-loving, so they welcome as well
What is simple, the lucky ones, everything.
That's why it startles
The fear-driven mortal
When he heaps up the heavens
On top of his shoulders
With loving arms
And considers the burden of joy;
It’s then that he thinks it is best
To be almost completely forgotten,
Where the beam does not burn,
In the forest shadow
Of Lake Biel in fresh green, where he can
Be carefree with the notes that he makes,
Like a beginner, to learn from nightingales.

And magnificent it is, out of a sanctified sleep
To rise then and, from the cool of the woods
Awaken, in evening
To the milder light’s horizontal approach,
When he, who built the mountains
And drew the river course,
Has smiled as well
At man's busy life,
The inadequate, as the sails
His winds steered now drift
In the direction of the student,
The creator too, the better to
Discover evil,
So the day tilts toward the earth today. -

So celebrate the bridal party, people and gods,
Exalt it, everything alive,
And fate will be in balance
For a while.
And the refugees quest for the harbor,
And the brave for the sweetness of slumber,
The lovers, however,
Remain what they were, staying
At home, where the flower rejoices
In harmless ardors and spirit whispers
Through dark trees, but the unreconciled
Are transmuted – they rush
Out their hands in offering,
Before the light of the friend goes down
And the night comes.

But some hurry this
Quickly forward, others
Keep it longer.
The perennial gods are always
Fully alive; but only at death
Can a human immortalize
What’s best of the remembered
And so experience the sublime.
Except the experience is unique to each one.
For it’s difficult to carry sorrow,
But harder to bear one’s bliss.
But fortune steers the wise
From noontide on through midnight,
Until the morning light,
When the gleam upon the banquet persists.

May your path be fiery under the pines, or
Wrapped inside the oaken dark
In steel, my Sinclair, or God appears
In clouds, as you knew him when a child,
As the force of good, and the sovereign’s smile
Never is concealed from you
By day, when it
Shines with all the febrile life
It has chained, or at night
As well, when everything that mingles
Is unsettled, unpredictable, and returns
A confusion that is ancient.

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Der Rhein
An Isaak von Sinclair

Im dunkeln Efeu saß ich, an der Pforte
Des Waldes, eben, da der goldene Mittag,
Den Quell besuchend, herunterkam
Von Treppen des Alpengebirgs,
Das mir die göttlichgebaute,
Die Burg der Himmlischen heißt
Nach alter Meinung, wo aber
Geheim noch manches entschieden
Zu Menschen gelanget; von da
Vernahm ich ohne Vermuten
Ein Schicksal, denn noch kaum
War mir im warmen Schatten
Sich manches beredend, die Seele
Italia zu geschweift
Und fernhin an die Küsten Moreas.

Jetzt aber, drin im Gebirg,
Tief unter den silbernen Gipfeln
Und unter fröhlichem Grün,
Wo die Wälder schauernd zu ihm,
Und der Felsen Häupter übereinander
Hinabschaun, taglang, dort
Im kältesten Abgrund hört
Ich um Erlösung jammern
Den Jüngling, es hörten ihn, wie er tobt',
Und die Mutter Erd anklagt',
Und den Donnerer, der ihn gezeuget,
Erbarmend die Eltern, doch
Die Sterblichen flohn von dem Ort,
Denn furchtbar war, da lichtlos er
In den Fesseln sich wälzte,
Das Rasen des Halbgotts.

Die Stimme wars des edelsten der Ströme,
Des freigeborenen Rheins,
Und anderes hoffte der, als droben von den Brüdern,
Dem Tessin und dem Rhodanus,
Er schied und wandern wollt, und ungeduldig ihn
Nach Asia trieb die königliche Seele.
Doch unverständig ist
Das Wünschen vor dem Schicksal.
Die Blindesten aber
Sind Göttersöhne. Denn es kennet der Mensch
Sein Haus und dem Tier ward, wo
Es bauen solle, doch jenen ist
Der Fehl, daß sie nicht wissen wohin
In die unerfahrne Seele gegeben.

Ein Rätsel ist Reinentsprungenes. Auch
Der Gesang kaum darf es enthüllen. Denn
Wie du anfingst, wirst du bleiben,
So viel auch wirket die Not,
Und die Zucht, das meiste nämlich
Vermag die Geburt,
Und der Lichtstrahl, der
Dem Neugebornen begegnet.
Wo aber ist einer,
Um frei zu bleiben
Sein Leben lang, und des Herzens Wunsch
Allein zu erfüllen, so
Aus günstigen Höhn, wie der Rhein,
Und so aus heiligem Schoße
Glücklich geboren, wie jener?

Drum ist ein Jauchzen sein Wort.
Nicht liebt er, wie andere Kinder,
In Wickelbanden zu weinen;
Denn wo die Ufer zuerst
An die Seit ihm schleichen, die krummen,
Und durstig umwindend ihn,
Den Unbedachten, zu ziehn
Und wohl zu behüten begehren
Im eigenen Zahne, lachend
Zerreißt er die Schlangen und stürzt
Mit der Beut und wenn in der Eil
Ein Größerer ihn nicht zähmt,
Ihn wachsen läßt, wie der Blitz, muß er
Die Erde spalten, und wie Bezauberte fliehn
Die Wälder ihm nach und zusammensinkend die Berge.

Ein Gott will aber sparen den Söhnen
Das eilende Leben und lächelt,
Wenn unenthaltsam, aber gehemmt
Von heiligen Alpen, ihm
In der Tiefe, wie jener, zürnen die Ströme.
In solcher Esse wird dann
Auch alles Lautre geschmiedet,
Und schön ists, wie er drauf,
Nachdem er die Berge verlassen,
Stillwandelnd sich im deutschen Lande
Begnüget und das Sehnen stillt
Im guten Geschäfte, wenn er das Land baut,
Der Vater Rhein, und liebe Kinder nährt
In Städten, die er gegründet.

Doch nimmer, nimmer vergißt ers.
Denn eher muß die Wohnung vergehn,
Und die Satzung und zum Unbild werden
Der Tag der Menschen, ehe vergessen
Ein solcher dürfte den Ursprung
Und die reine Stimme der Jugend.
Wer war es, der zuerst
Die Liebesbande verderbt
Und Stricke von ihnen gemacht hat?
Dann haben des eigenen Rechts
Und gewiß des himmlischen Feuers
Gespottet die Trotzigen, dann erst
Die sterblichen Pfade verachtend
Verwegnes erwählt
Und den Göttern gleich zu werden getrachtet.

Es haben aber an eigner
Unsterblichkeit die Götter genug, und bedürfen
Die Himmlischen eines Dings,
So sinds Heroen und Menschen
Und Sterbliche sonst. Denn weil
Die Seligsten nichts fühlen von selbst,
Muß wohl, wenn solches zu sagen
Erlaubt ist, in der Götter Namen
Teilnehmend fühlen ein Andrer,
Den brauchen sie; jedoch ihr Gericht
Ist, daß sein eigenes Haus
Zerbreche der und das Liebste
Wie den Feind schelt und sich Vater und Kind
Begrabe unter den Trümmern,
Wenn einer, wie sie, sein will und nicht
Ungleiches dulden, der Schwärmer.

Drum wohl ihm, welcher fand
Ein wohlbeschiedenes Schicksal,
Wo noch der Wanderungen
Und süß der Leiden Erinnerung
Aufrauscht am sichern Gestade,
Daß da und dorthin gern
Er sehn mag bis an die Grenzen,
Die bei der Geburt ihm Gott
Zum Aufenthalte gezeichnet.
Dann ruht er, seligbescheiden,
Denn alles, was er gewollt,
Das Himmlische, von selber umfängt
Es unbezwungen, lächelnd
Jetzt, da er ruhet, den Kühnen.

Halbgötter denk ich jetzt
Und kennen muß ich die Teuern,
Weil oft ihr Leben so
Die sehnende Brust mir beweget.
Wem aber, wie, Rousseau, dir,
Unüberwindlich die Seele,
Die starkausdauernde, ward,
Und sicherer Sinn
Und süße Gabe zu hören,
Zu reden so, daß er aus heiliger Fülle
Wie der Weingott, törig göttlich
Und gesetzlos sie, die Sprache der Reinesten, gibt
Verständlich den Guten, aber mit Recht
Die Achtungslosen mit Blindheit schlägt,
Die entweihenden Knechte, wie nenn ich den Fremden?

Die Söhne der Erde sind, wie die Mutter,
Alliebend, so empfangen sie auch
Mühlos, die Glücklichen, Alles.
Drum überraschet es auch
Und schröckt den sterblichen Mann,
Wenn er den Himmel, den
Er mit den liebenden Armen
Sich auf die Schultern gehäuft,
Und die Last der Freude bedenket;
Dann scheint ihm oft das Beste,
Fast ganz vergessen da,
Wo der Strahl nicht brennt,
Im Schatten des Walds
Am Bielersee in frischer Grüne zu sein,
Und sorglosarm an Tönen,
Anfängern gleich, bei Nachtigallen zu lernen.

Und herrlich ists, aus heiligem Schlafe dann
Erstehen und, aus Waldes Kühle
Erwachend, abends nun
Dem milderen Licht entgegenzugehn,
Wenn, der die Berge gebaut
Und den Pfad der Ströme gezeichnet,
Nachdem er lächelnd auch
Der Menschen geschäftiges Leben,
Das othemarme, wie Segel
Mit seinen Lüften gelenkt hat,
Auch ruht und zu der Schülerin jetzt,
Der Bildner, Gutes mehr
Denn Böses findend,
Zur heutigen Erde der Tag sich neiget. –

Dann feiern das Brautfest Menschen und Götter,
Es feiern die Lebenden all,
Und ausgeglichen
Ist eine Weile das Schicksal.
Und die Flüchtlinge suchen die Herberg,
Und süßen Schlummer die Tapfern,
Die Liebenden aber
Sind, was sie waren, sie sind
Zu Hause, wo die Blume sich freuet
Unschädlicher Glut und die finsteren Bäume
Der Geist umsäuselt, aber die Unversöhnten
Sind umgewandelt und eilen
Die Hände sich ehe zu reichen,
Bevor das freundliche Licht
Hinuntergeht und die Nacht kommt.

Doch einigen eilt
Dies schnell vorüber, andere
Behalten es länger.
Die ewigen Götter sind
Voll Lebens allzeit; bis in den Tod
Kann aber ein Mensch auch
Im Gedächtnis doch das Beste behalten,
Und dann erlebt er das Höchste.
Nur hat ein jeder sein Maß.
Denn schwer ist zu tragen
Das Unglück, aber schwerer das Glück.
Ein Weiser aber vermocht es
Vom Mittag bis in die Mitternacht,
Und bis der Morgen erglänzte,
Beim Gastmahl helle zu bleiben.

Dir mag auf heißem Pfade unter Tannen oder
Im Dunkel des Eichwalds gehüllt
In Stahl, mein Sinclair! Gott erscheinen oder
In Wolken, du kennst ihn, da du kennest, jugendlich,
Des Guten Kraft, und nimmer ist dir
Verborgen das Lächeln des Herrschers
Bei Tage, wenn
Es fieberhaft und angekettet das
Lebendige scheinet oder auch
Bei Nacht, wenn alles gemischt
Ist ordnungslos und wiederkehrt
Uralte Verwirrung.

Sunday, March 10, 2019

Record Store

What passes for old in California
– Saturday Night at Mickie Finn’s
Sidewalk vinyl in prime OC space,
There’s Whistling Jack Smith,
An Evening with Julian Dream,
“Revenge Will Come,” The Best of Judy
Canova, and Slovenly Riposte still in
Shrinkwrap, and like a diamond behind
A opaque liner, Lonely Woman by Julie London.
Thousands of records, probably unplayable,
PDQ Bach and Peter Nero,
Billy Vaughan and Glenn Yarborough,
As if one is buying not music but access
To the closets of a generation lost in a time
When all that was good still existed,
Even though these are the reasons they dreamed
Of an earlier age as utopia.
Ferrante and Teicher’s Midnight Cowboy
It’s enough to say we exist.

Saturday, March 9, 2019

A Garden’s Soft Disclosure

Partial secrets are like half-lived lives;
When you gaze into that other world
Gleaming on the leaves
It’s like you’re dumped off at a bus depot
In a town you’ve never been
Where the diner sounds and gas pump shapes
Seem cloyingly familiar
Like those wind chimes out of nowhere –
There’s a distance, something to sense,
A separation dangling like a puppet
With a face you want to rescue
Filled with all the confusion
Half-truth subjects you to.

Better that the secrets be unknown;
The palm fronds counting out
Impossible figures in the wind,
The feeling that you know not merely sense
Somehow, something kept from you,
You prisoner of the disclosed,
Closing in, as all corrupt things do,
While the light escapes to other yards
For others’ fleeting play.

Wednesday, March 6, 2019

Dream of the Birthday Girls

Day most miserable!
When perfect perseverance
Only slowed its happy close.
Too rich a sip of gifts meant for other people!
It makes me want to put aside my life
In the service of those unfortunates
Who totter in that gap
Between slipping through an unseen crack
And sucking what's intact out of my marrow.

It's impossible to tell,
As it's impossible to know
How I am exactly them
Despite my civilian clothes.

The Blur When Something's Moving

Everything is living
But all we would know of that
Is the residue, information
That resides like an echo.

The green of the grass
Is one thought
Being spoken,
And the tilt of the copter rotor
At grey sunset quite another.

Everything is speaking.
It's best that we hear it as our own thought
-- As the fragmentary beginning
Of something other --
For it might bring us closer
To the thinker of the thought --
Oh what is its name? -- us.