To Isaak von Sinclair
In the dark ivy I sat, at the gate
The forest, planed by the golden noon
Visiting upon it source, came down
The alpine stairs, the mountains
Built by the divine,
The celestial castle it was called
By the old mind, where much more
Was decreed in secret
For people to achieve; from where
I questioned without questioning
A fate, for only rarely
Was I in the warm shade
Where the soul of Italy was much
Discussed, as it roved too far
Along the curl of the Peloponnesian coast.
Now, however, it’s in the rock,
Deep inside the silvery summits
And underneath the beaming green
Of forests shuddering for him,
And the luminary boulders, one on top
Of the other, look down, day out and in,
Listening, through the frigidest abyss,
As I complain about salvation,
And it heard youth, how he rages,
And accuses mother earth,
And the thunderer who begot him,
Taking pity on his parents, but
They’d fled, the mortals, from this
Repulsive place, because without light
He wallowed in his shackles,
The fury of the demigod.
The voice was the noblest of the rivers,
The freeborn Rhine,
And he had other hopes, like those
Of his brothers above,
Ticino and Rhodanus,
He wanted to veer apart and wander, and he drifted
Impatiently to Asia his sovereign soul.
But it is unreasonable
To place desire in front of destiny.
The blindest are only
Sons of God. Because man knows this
He becomes a beast where he should build
A house, but it is the soul
Given to the inexperienced at fault,
That they do not know where to go.
A riddle immaculately arises. One that
The singing scarcely reveals. For the way
That you start is the way you will stay,
Destitution appears
So much more, as does the ray
Of light that meets the newborn,
And the imperative of character, that which
Is able to give birth.
But where is the one alone,
Who stays free
Life long, to fulfill by himself,
Like the Rhine, his heart's desire,
Fortunate, happy born, whether he came
From cheap scorn or a blameless womb,
But how could that possibly be?
Thus his word is whistled.
He does not like, like other children,
To cry inside a binder;
For, since he first crawled
Along the banks, the crooked sides
Entwined themselves around him,
The impetuous, sucking
Thirstily, and in apparent attempt
To protect their teeth, ripped apart
The laughing snakes, and threw down
The prey, and when in the haste
Something greater did not break him,
He had to split the earth, like lightning, to leap,
And as the charmed flee after him to the woods,
Together they pare the mountains down.
But a god wants to spare his sons
The bustling life and smiles,
As he is ungovernable, so is he fixed,
From the sacred Alps, within
The depths, like that the rivers rage.
Everything pure is also forged
In such a hearth,
And it is beautiful, how he,
Once escaped from the mountains,
Stills wanders the German countryside
Content to beat back the longing
With favorable deals, as he builds up the land,
Father Rhine, and nurtures the children he loves
In the cities he’s founded.
But he never, never forgets.
For the home would sooner decay,
And the statutes and trials give way
To the day of the people, before it’s forgotten
Such a one might be the origin
And the undefiled voice of youth.
Who was it, that first
Corrupted the ties of love
And turned them into ropes?
So make your own rights
And light that sure sacred fire
Only to mock the defiant,
And deride the mortal paths
The reckless chose,
To become equal to the gods.
But the gods have enough
Immortality on their own, and need
The heavenly in things,
So they are heroes, with people
And mortals apart. For the blessed ones
Feel nothing for themselves,
So another must, if to say such
Is allowed, feel in the name of
The gods, who need just that
Compassion; but their law
Is, that his home’s to be
Broken and his lover berated
Like an enemy, and father and child
Buried under the debris, if he
Wishes to be like them, and not receive
What’s beneath him, the dreamer who feels it all.
For it is him, who finds
A well-suited fate,
Where even the wanderings
And painful memories are sweet
As they murmur on the safe shore,
For there are moments, of pleasure
When he can see to the border’s edge,
Of God giving birth, to him,
For the sojourn he’d planned.
Then he rested, meek as the blessed,
For everything, what he wanted,
The heavenly, embraces him
Now, smiling, as he rests,
Unvanquished, the zealot.
I’m thinking of demigods
And I should know the cost,
For how many times their lives stir
Longings in my heart.
But how, Rousseau, did you,
The insurmountable soul,
Become so strong, enduring?
And to whom was your meaning
A sweet gift to hear,
Spoken from holy opulence,
Like the wine god, lawless, deadly
And divine, endowed with the purest of word,
Clear to the good, but giving the careless
The right to strike blindly the slaves
To the profane, like the stranger I’ve named?
The sons of earth are, like the mother,
All-loving, so they welcome as well
What is simple, the lucky ones, everything.
That's why it startles
The fear-driven mortal
When he heaps up the heavens
On top of his shoulders
With loving arms
And considers the burden of joy;
It’s then that he thinks it is best
To be almost completely forgotten,
Where the beam does not burn,
In the forest shadow
Of Lake Biel in fresh green, where he can
Be carefree with the notes that he makes,
Like a beginner, to learn from nightingales.
And magnificent it is, out of a sanctified sleep
To rise then and, from the cool of the woods
Awaken, in evening
To the milder light’s horizontal approach,
When he, who built the mountains
And drew the river course,
Has smiled as well
At man's busy life,
The inadequate, as the sails
His winds steered now drift
In the direction of the student,
The creator too, the better to
Discover evil,
So the day tilts toward the earth today. -
So celebrate the bridal party, people and gods,
Exalt it, everything alive,
And fate will be in balance
For a while.
And the refugees quest for the harbor,
And the brave for the sweetness of slumber,
The lovers, however,
Remain what they were, staying
At home, where the flower rejoices
In harmless ardors and spirit whispers
Through dark trees, but the unreconciled
Are transmuted – they rush
Out their hands in offering,
Before the light of the friend goes down
And the night comes.
But some hurry this
Quickly forward, others
Keep it longer.
The perennial gods are always
Fully alive; but only at death
Can a human immortalize
What’s best of the remembered
And so experience the sublime.
Except the experience is unique to each one.
For it’s difficult to carry sorrow,
But harder to bear one’s bliss.
But fortune steers the wise
From noontide on through midnight,
Until the morning light,
When the gleam upon the banquet persists.
May your path be fiery under the pines, or
Wrapped inside the oaken dark
In steel, my Sinclair, or God appears
In clouds, as you knew him when a child,
As the force of good, and the sovereign’s smile
Never is concealed from you
By day, when it
Shines with all the febrile life
It has chained, or at night
As well, when everything that mingles
Is unsettled, unpredictable, and returns
A confusion that is ancient.
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Der Rhein
An Isaak von
Sinclair
Im dunkeln Efeu saß ich, an der Pforte
Des Waldes, eben, da der goldene Mittag,
Den Quell besuchend, herunterkam
Von Treppen des Alpengebirgs,
Das mir die göttlichgebaute,
Die Burg der Himmlischen heißt
Nach alter Meinung, wo aber
Geheim noch manches entschieden
Zu Menschen gelanget; von da
Vernahm ich ohne Vermuten
Ein Schicksal, denn noch kaum
War mir im warmen Schatten
Sich manches beredend, die Seele
Italia zu geschweift
Und fernhin an die Küsten Moreas.
Jetzt aber, drin im Gebirg,
Tief unter den silbernen Gipfeln
Und unter fröhlichem Grün,
Wo die Wälder schauernd zu ihm,
Und der Felsen Häupter übereinander
Hinabschaun, taglang, dort
Im kältesten Abgrund hört
Ich um Erlösung jammern
Den Jüngling, es hörten ihn, wie er tobt',
Und die Mutter Erd anklagt',
Und den Donnerer, der ihn gezeuget,
Erbarmend die Eltern, doch
Die Sterblichen flohn von dem Ort,
Denn furchtbar war, da lichtlos er
In den Fesseln sich wälzte,
Das Rasen des Halbgotts.
Die Stimme wars des edelsten der Ströme,
Des freigeborenen Rheins,
Und anderes hoffte der, als droben von den Brüdern,
Dem Tessin und dem Rhodanus,
Er schied und wandern wollt, und ungeduldig ihn
Nach Asia trieb die königliche Seele.
Doch unverständig ist
Das Wünschen vor dem Schicksal.
Die Blindesten aber
Sind Göttersöhne. Denn es kennet der Mensch
Sein Haus und dem Tier ward, wo
Es bauen solle, doch jenen ist
Der Fehl, daß sie nicht wissen wohin
In die unerfahrne Seele gegeben.
Ein Rätsel ist Reinentsprungenes. Auch
Der Gesang kaum darf es enthüllen. Denn
Wie du anfingst, wirst du bleiben,
So viel auch wirket die Not,
Und die Zucht, das meiste nämlich
Vermag die Geburt,
Und der Lichtstrahl, der
Dem Neugebornen begegnet.
Wo aber ist einer,
Um frei zu bleiben
Sein Leben lang, und des Herzens Wunsch
Allein zu erfüllen, so
Aus günstigen Höhn, wie der Rhein,
Und so aus heiligem Schoße
Glücklich geboren, wie jener?
Drum ist ein Jauchzen sein Wort.
Nicht liebt er, wie andere Kinder,
In Wickelbanden zu weinen;
Denn wo die Ufer zuerst
An die Seit ihm schleichen, die krummen,
Und durstig umwindend ihn,
Den Unbedachten, zu ziehn
Und wohl zu behüten begehren
Im eigenen Zahne, lachend
Zerreißt er die Schlangen und stürzt
Mit der Beut und wenn in der Eil
Ein Größerer ihn nicht zähmt,
Ihn wachsen läßt, wie der Blitz, muß er
Die Erde spalten, und wie Bezauberte fliehn
Die Wälder ihm nach und zusammensinkend die Berge.
Ein Gott will aber sparen den Söhnen
Das eilende Leben und lächelt,
Wenn unenthaltsam, aber gehemmt
Von heiligen Alpen, ihm
In der Tiefe, wie jener, zürnen die Ströme.
In solcher Esse wird dann
Auch alles Lautre geschmiedet,
Und schön ists, wie er drauf,
Nachdem er die Berge verlassen,
Stillwandelnd sich im deutschen Lande
Begnüget und das Sehnen stillt
Im guten Geschäfte, wenn er das Land baut,
Der Vater Rhein, und liebe Kinder nährt
In Städten, die er gegründet.
Doch nimmer, nimmer vergißt ers.
Denn eher muß die Wohnung vergehn,
Und die Satzung und zum Unbild werden
Der Tag der Menschen, ehe vergessen
Ein solcher dürfte den Ursprung
Und die reine Stimme der Jugend.
Wer war es, der zuerst
Die Liebesbande verderbt
Und Stricke von ihnen gemacht hat?
Dann haben des eigenen Rechts
Und gewiß des himmlischen Feuers
Gespottet die Trotzigen, dann erst
Die sterblichen Pfade verachtend
Verwegnes erwählt
Und den Göttern gleich zu werden getrachtet.
Es haben aber an eigner
Unsterblichkeit die Götter genug, und bedürfen
Die Himmlischen eines Dings,
So sinds Heroen und Menschen
Und Sterbliche sonst. Denn weil
Die Seligsten nichts fühlen von selbst,
Muß wohl, wenn solches zu sagen
Erlaubt ist, in der Götter Namen
Teilnehmend fühlen ein Andrer,
Den brauchen sie; jedoch ihr Gericht
Ist, daß sein eigenes Haus
Zerbreche der und das Liebste
Wie den Feind schelt und sich Vater und Kind
Begrabe unter den Trümmern,
Wenn einer, wie sie, sein will und nicht
Ungleiches dulden, der Schwärmer.
Drum wohl ihm, welcher fand
Ein wohlbeschiedenes Schicksal,
Wo noch der Wanderungen
Und süß der Leiden Erinnerung
Aufrauscht am sichern Gestade,
Daß da und dorthin gern
Er sehn mag bis an die Grenzen,
Die bei der Geburt ihm Gott
Zum Aufenthalte gezeichnet.
Dann ruht er, seligbescheiden,
Denn alles, was er gewollt,
Das Himmlische, von selber umfängt
Es unbezwungen, lächelnd
Jetzt, da er ruhet, den Kühnen.
Halbgötter denk ich jetzt
Und kennen muß ich die Teuern,
Weil oft ihr Leben so
Die sehnende Brust mir beweget.
Wem aber, wie, Rousseau, dir,
Unüberwindlich die Seele,
Die starkausdauernde, ward,
Und sicherer Sinn
Und süße Gabe zu hören,
Zu reden so, daß er aus heiliger Fülle
Wie der Weingott, törig göttlich
Und gesetzlos sie, die Sprache der Reinesten, gibt
Verständlich den Guten, aber mit Recht
Die Achtungslosen mit Blindheit schlägt,
Die entweihenden Knechte, wie nenn ich den Fremden?
Die Söhne der Erde sind, wie die Mutter,
Alliebend, so empfangen sie auch
Mühlos, die Glücklichen, Alles.
Drum überraschet es auch
Und schröckt den sterblichen Mann,
Wenn er den Himmel, den
Er mit den liebenden Armen
Sich auf die Schultern gehäuft,
Und die Last der Freude bedenket;
Dann scheint ihm oft das Beste,
Fast ganz vergessen da,
Wo der Strahl nicht brennt,
Im Schatten des Walds
Am Bielersee in frischer Grüne zu sein,
Und sorglosarm an Tönen,
Anfängern gleich, bei Nachtigallen zu lernen.
Und herrlich ists, aus heiligem Schlafe dann
Erstehen und, aus Waldes Kühle
Erwachend, abends nun
Dem milderen Licht entgegenzugehn,
Wenn, der die Berge gebaut
Und den Pfad der Ströme gezeichnet,
Nachdem er lächelnd auch
Der Menschen geschäftiges Leben,
Das othemarme, wie Segel
Mit seinen Lüften gelenkt hat,
Auch ruht und zu der Schülerin jetzt,
Der Bildner, Gutes mehr
Denn Böses findend,
Zur heutigen Erde der Tag sich neiget. –
Dann feiern das Brautfest Menschen und Götter,
Es feiern die Lebenden all,
Und ausgeglichen
Ist eine Weile das Schicksal.
Und die Flüchtlinge suchen die Herberg,
Und süßen Schlummer die Tapfern,
Die Liebenden aber
Sind, was sie waren, sie sind
Zu Hause, wo die Blume sich freuet
Unschädlicher Glut und die finsteren Bäume
Der Geist umsäuselt, aber die Unversöhnten
Sind umgewandelt und eilen
Die Hände sich ehe zu reichen,
Bevor das freundliche Licht
Hinuntergeht und die Nacht kommt.
Doch einigen eilt
Dies schnell vorüber, andere
Behalten es länger.
Die ewigen Götter sind
Voll Lebens allzeit; bis in den Tod
Kann aber ein Mensch auch
Im Gedächtnis doch das Beste behalten,
Und dann erlebt er das Höchste.
Nur hat ein jeder sein Maß.
Denn schwer ist zu tragen
Das Unglück, aber schwerer das Glück.
Ein Weiser aber vermocht es
Vom Mittag bis in die Mitternacht,
Und bis der Morgen erglänzte,
Beim Gastmahl helle zu bleiben.
Dir mag auf heißem Pfade unter Tannen oder
Im Dunkel des Eichwalds gehüllt
In Stahl, mein Sinclair! Gott erscheinen oder
In Wolken, du kennst ihn, da du kennest, jugendlich,
Des Guten Kraft, und nimmer ist dir
Verborgen das Lächeln des Herrschers
Bei Tage, wenn
Es fieberhaft und angekettet das
Lebendige scheinet oder auch
Bei Nacht, wenn alles gemischt
Ist ordnungslos und wiederkehrt
Uralte Verwirrung.
