Song of the brothers
Ottmar, Hom and Tello
Ottmar
Instead of being openly nasty, I sing.
So a string plays, from indulgent hands
Like an embarrassing experiment
From the start. But soon a serious slant
Comes happily over the harp
As conductor, master and notes
Prepare themselves for him, and become winged,
So many there are, and together they are beaten
To a pulp
Of sound and, as from the sea, an awakening
Of melodious vibration hovers like endless clouds.
But there’s another sound
Like the clanging harp,
It’s the song
Of the people’s choir.
Then when he’s had sufficient signs
And the power of its floods and fires come into
His mind like the weather, ineffable,
Indeed the holy father
Found no one true to him among the living anymore,
Once the heart of the song had lost the congregation.
But still
Look how the boulder first came to be,
And they were smithed in a shadier shop,
The iron fasteners of the earth,
Before the brooks had rustled in from the mountains,
And groves and cities flourished by the streams,
So the thunderous had
Already made a pure law,
And founded pure sounds.
Hom
Yet nevertheless, O Mighty One,
To whom the lonely sing, and give us songs enough,
Until it’s expressed, as if by us
I mean, our soul's secret.
For often I hear
The old priest's songs
and so
The soul prepares me also with thanks.
But wander into the armament hall
With your hands bound in the age’s futility
And look at the men and the armor,
How sincerely they stand, and one recalls
How the father once tightened the bow
To strike far away from the target,
And everyone believes him
But no one will try to
Be like god, and the arms of man
Descend,
For there’s never a day when the glory robe fits.
The temple columns stand
Abandoned in the time of need,
Maybe the north storm echoes
deep inside the halls,
And the rain makes them pure,
And moss grows and swallows return
In the spring, but it's nameless
In them, the god, and the chalice of praise
And the sacrificial vessel and all the sanctuaries
Buried the enemy in secretive earth.
Tello
Who wants to thank before he receives,
And give an answer, before he has heard?
Not while the exalted speaks
Should he fall into the sound of his voice.
He has a lot to say, and different laws,
And one is, that the lessons never end,
And the ages of the creator are,
Like mountains,
The high protruding swells that go
From sea to sea over the earth,
Many say it is a wanderer,
And the wild wander into the void,
And the horde sweeps over the heights,
Though in the holy shadow,
And on the green slope of the hillside
The shepherd watches the peaks.
So
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Der Mutter Erde
Gesang der Brüder
Ottmar Hom Tello
Ottmar
Statt offner Gemeine sing ich Gesang.
So spielt, von erfreulichen Händen
Wie zum Versuche berühret, eine Saite
Von Anfang. Aber freudig ernster neigt
Bald über die Harfe
Der Meister das Haupt und die Töne
Bereiten sich ihm, und werden geflügelt,
So viele sie sind, und zusammen tönt es unter dem
Schlage
Des Weckenden und voll, wie aus Meeren, schwingt
Unendlich sich in die Lüfte die Wolke des Wohllauts.
Doch wird ein anderes noch
Wie der Harfe Klang
Der Gesang sein,
Der Chor des Volks.
Denn wenn er schon der Zeichen genug
Und Fluten in seiner Macht und Wetterflammen
Wie Gedanken hat, der heilige Vater,
unaussprechlich wär er wohl
Und nirgend fänd er wahr sich unter den Lebenden wieder,
Wenn zum Gesange nicht hätt ein Herz die Gemeinde.
Noch aber
Doch wie der Fels erst ward,
Und geschmiedet wurden in schattiger Werkstatt,
die ehernen Festen der Erde,
Noch ehe Bäche rauschten von den Bergen
Und Hain' und Städte blüheten an den Strömen,
So hat er donnernd schon
Geschaffen ein reines Gesetz,
Und reine Laute gegründet.
Hom
Indessen schon', o Mächtiger, des,
Der einsam singt, und gib uns Lieder genug,
Bis ausgesprochen ist, wie wir
Es meinen, unserer Seele Geheimnis.
Denn öfters hört ich
Des alten Priesters Gesänge
und so
Zu danken bereite die Seele mir auch.
Doch wandeln im Waffensaale
Mit gebundener Hand in müßigen Zeiten
Die Männer und schauen die Rüstungen an,
Voll Ernstes stehen sie und einer erzählt,
Wie die Väter sonst den Bogen gespannet
Fernhin des Zieles gewiß,
Und alle glauben es ihm,
Doch keiner darf es versuchen
Wie ein Gott sinken die Arme
Der Menschen,
Auch ziemt ein Feiergewand an jedem Tage sich nicht.
Die Tempelsäulen stehn
Verlassen in Tagen der Not,
Wohl tönet des Nordsturms Echo
tief in den Hallen,
Und der Regen machet sie rein,
Und Moos wächst und es kehren die Schwalben,
In Tagen des Frühlings, namlos aber ist
In ihnen der Gott, und die Schale des Danks
Und Opfergefäß und alle Heiligtümer
Begraben dem Feind in verschwiegener Erde.
Tello
Wer will auch danken, eh er empfängt,
Und Antwort geben, eh er gehört hat?
Ni indes ein Höherer spricht,
Zu fallen in die tönende Rede.
Viel hat er zu sagen und anders Recht,
Und Einer ist, der endet in Stunden nicht,
Und die Zeiten des Schaffenden sind,
Wie Gebirg,
Das hochaufwogend von Meer zu Meer
Hinziehet über die Erde,
Es sagen der Wanderer viele davon,
Und das Wild irrt in den Klüften,
Und die Horde schweifet über die Höhen,
In heiligem Schatten aber,
Am grünen Abhang wohnet
Der Hirt und schauet die Gipfel.
So
