Don’t ridicule the child, if the still childish
On a wooden
horse fancies he’s resplendent,
O you good
ones! We too are
Scant in action if not in thought.
But does it come, like a ray out of clouds,
From thoughts,
perhaps, the act, cerebral and ripe?
Pursue the
fruit, in thickets
Dark sheet, is the writing silent?
And the silence in the people, is it the
Fete before the
feast? The fear, proclaiming God?
O take me then, you dear ones,
That I atone for blasphemy.
For too long, too long I’ve erred, like laity
In the shaping
spirit of the workshop here,
I only see what blossoms,
What he thinks, I do not perceive.
And to speculate is sweet, but also a
Sorrow, I’ve lived
long enough inside mortals
Without understanding love,
Disbelieving, but always moved,
The constant work to be ever more loving,
To bring souls closer, smiling at the mortal,
When I am afraid, of life
Ripeness emerging from hollows.
Creation’s spark, O when, our people’s genius,
When you come forth whole, soul of the Fatherland,
That I will bend down more low,
That the quietest string itself
Falls silent when I’m before you, that I am
Ashamed, a flower of the night, before you
Heavenly day, when you end
With
joy, where formerly I mourned,
Whenever our cities fill, bright and open
And awake,
with the immaculate fire
And mountains, country mountains,
To the
German are the muses,
As once magnificent Pindos, Helicon
And Parnassus shone, throughout the native land
Golden heaven, the Open,
Explicit
metaphysical joy.
Well-being is confined by the limits of
Our lifetimes,
we can see and count our own years,
But the years of the peoples,
How can a mortal eye see them?
If the soul is also over your own time
Where you linger, in longing, swaying with grief,
Then you’ll be on the cold shores
With what’s yours and never know them,
And the future too, where there are promised ones,
Where do you see them, when you have a friend's hand?
You hold
something warm again
And
can’t discern a distinct soul?
Soundless, it is in the hall, from long ago,
Wretched prophet, with you, longing for your eye
That is closed as you slumber
Unlamented, without a name.
------------------------------------------------------------------------------
An die Deutschen
Spottet nimmer des Kinds, wenn noch das alberne
Auf dem Rosse
von Holz herrlich und viel sich dünkt,
O ihr Guten!
auch wir sind
Tatenarm
und gedankenvoll!
Aber kommt, wie der Strahl aus dem Gewölke kommt,
Aus Gedanken
vielleicht, geistig und reif die Tat?
Folgt die
Frucht, wie des Haines
Dunklem
Blatte, der stillen Schrift?
Und das Schweigen im Volk, ist es die Feier schon
Vor dem Feste?
die Furcht, welche den Gott ansagt?
O dann nimmt
mich, ihr Lieben!
Daß ich
büße die Lästerung.
Schon zu lange, zu lang irr ich, dem Laien gleich,
In des bildenden
Geists werdender Werkstatt hier,
Nur was
blühet, erkenn ich,
Was er
sinnet, erkenn ich nicht.
Und zu ahnen ist süß, aber ein Leiden auch,
Und schon Jahre
genug leb ich in sterblicher
Unverständiger Liebe
Zweifelnd, immer bewegt vor ihm,
Der das stetige Werk immer aus liebender
Seele näher mir
bringt, lächelnd dem Sterblichen,
Wo ich zage,
des Lebens
Reine
Tiefe zu Reife bringt.
Schöpferischer, o wann, Genius unsers Volks,
Wann erscheinest
du ganz, Seele des Vaterlands,
Daß ich
tiefer mich beuge,
Daß die
leiseste Saite selbst
Mir verstumme vor dir, daß ich beschämt,
Eine Blume der
Nacht, himmlischer Tag, vor dir
Enden möge
mit Freuden,
Wenn sie alle,
mit denen ich
Vormals trauerte, wenn unsere Städte nun
Hell und offen
und wach, reineren Feuers voll
Und die Berge
des deutschen
Landes
Berge der Musen sind,
Wie die herrlichen einst, Pindos und Helikon,
Und Parnassos,
und rings unter des Vaterlands
Goldnem
Himmel die freie,
Klare,
geistige Freude glänzt.
Wohl ist enge begrenzt unsere Lebenszeit,
Unserer Jahre
Zahl sehen und zählen wir,
Doch die
Jahre der Völker,
Sah ein
sterbliches Auge sie?
Wenn die Seele dir auch über die eigne Zeit
Sich, die
sehnende, schwingt, trauernd verweilest du
Dann am
kalten Gestade
Bei den
Deinen und kennst sie nie,
Und die Künftigen auch, sie, die Verheißenen,
Wo, wo siehest
du sie, daß du an Freundeshand
Einmal wieder
erwarmest,
Einer
Seele vernehmlich seist?
Klanglos, ists in der Halle längst,
Armer Seher! bei
dir, sehnend verlischt dein Aug
Und du
schlummerst hinunter
Ohne Namen
und unbeweint.
TRANSLATOR'S NOTE: Damn that's a fine poem.