O holy heart of peoples, O Fatherland!
Suffering place, like the silent mother
earth,
And unrecognized place,
when it’s yours,
For
its depths are known best to foreigners!
They reap the conception, the spirit of you,
They like to pick the grape, but they
sneer at you,
Vine without shape, at
how you stagger
Wildly
about the dregs along the ground.
You land of high and most austere genius!
You land of love! Though I am already yours,
Often I cry, angrily,
how you
Stupidly
deny your own soul always.
Though you didn’t hide all your beauties from me,
For often I stood overlooking the
green,
The wide garden exalted
in yours
And
saw you revealed on a bright mountain.
I went to your currents and imagined you,
While the tones as timid as the
nightingale
On silent pastures
sang, and the wave
Was still,
and the dawning shore was quiet.
On the banks I saw the cities blossoming,
The lofty ones, where the diligent workshop
Was silent,
where your sun of science
Illumines
the artist’s grim indulgence.
Do you know Minerva's children? She chose the
First olive tree
for her own; do you know the
Athenian? She’s still alive, still
Rules the
soul, the musing, silent in men,
When Plato's pious garden is no longer,
The old river has turned green and
the poor man
Plows the ashes of
heroes, and the
Night
bird shyly mourns atop her pillar.
O holy woods! O Attica! If she struck
You too with her terrible radiance, and
In a flash of haste enlivened
you
Would
the flames give birth to the near aether?
And yet genius wanders, as does the spring, from
Country to country. And we? Of our
young men
Is there one who
does not keep secret
His punishment, a riddle in his breast?
His punishment, a riddle in his breast?
Thank the German women! They have us enshrined
To the genial spirit of the idols,
And they
repair each day the evil
Snarls to
bring peace, tame and straight, again.
Where now are the poets, to whom God gave song,
Like those of old, full of joy and
piety,
The visionary, where
are ours? The
Cold
and the bold, the incorruptible!
Now! Be welcomed as a noble, Fatherland,
With a new-found name, ripest fruit of the
times!
You are the last and the
first of all
Muses,
Urania, I welcome you!
Still ashamed and still silent, you contemplate
A new and joyous
work, your testimony
To the singular, like you, that is
To the singular, like you, that is
Born of
love and goodness, just as you, are —
Where is your Delos, where your Olympia,
So we may find ourselves at the highest
feast? —
But how the son
guesses, what was yours,
Immortal, prepared for a long, long time?
Immortal, prepared for a long, long time?
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Gesang des Deutschen
O heilig Herz der Völker, o Vaterland!
Allduldend,
gleich der schweigenden Mutter Erd,
Und
allverkannt, wenn schon aus deiner
Tiefe die Fremden ihr Bestes haben!
Sie ernten den Gedanken, den Geist von dir,
Sie pflücken
gern die Traube, doch höhnen sie
Dich,
ungestalte Rebe! daß du
Schwankend
den Boden und wild umirrest.
Du Land des hohen ernsteren Genius!
Du Land der Liebe! bin ich der deine schon,
Oft zürnt ich
weinend, daß du immer
Blöde die
eigene Seele leugnest.
Doch magst du manches Schöne nicht bergen mir,
Oft stand ich
überschauend das holde Grün,
Den weiten
Garten hoch in deinen
Lüften auf
hellem Gebirg und sah dich.
An deinen Strömen ging ich und dachte dich,
Indes die Töne
schüchtern die Nachtigall
Auf schwanker
Weide sang, und still auf
Dämmerndem
Grunde die Welle weilte.
Und an den Ufern sah ich die Städte blühn,
Die Edlen, wo
der Fleiß in der Werkstatt schweigt,
Die
Wissenschaft, wo deine Sonne
Milde dem
Künstler zum Ernste leuchtet.
Kennst du Minervas Kinder? sie wählten sich
Den Ölbaum früh
zum Lieblinge; kennst du sie?
Noch lebt,
noch waltet der Athener
Seele, die
sinnende, still bei Menschen,
Wenn Platons frommer Garten auch schon nicht mehr
Am alten Strome
grünt und der dürftge Mann
Die
Heldenasche pflügt, und scheu der
Vogel der
Nacht auf der Säule trauert.
O heilger Wald! o Attika! traf Er doch
Mit seinem
furchtbarn Strahle dich auch, so bald,
Und eilten
sie, die dich belebt, die
Flammen
entbunden zum Aether über?
Doch, wie der Frühling, wandelt der Genius
Von Land zu
Land. Und wir? ist denn Einer auch
Von unsern
Jünglingen, der nicht ein
Ahnden,
ein Rätsel der Brust, verschwiege?
Den deutschen Frauen danket! sie haben uns
Der Götterbilder
freundlichen Geist bewahrt,
Und täglich
sühnt der holde klare
Friede das
böse Gewirre wieder.
Wo sind jetzt Dichter, denen der Gott es gab,
Wie unsern
Alten, freudig und fromm zu sein,
Wo Weise, wie
die unsre sind? die
Kalten und
Kühnen, die Unbestechbarn!
Nun! sei gegrüßt in deinem Adel, mein Vaterland,
Mit neuem Namen,
reifeste Frucht der Zeit!
Du letzte und
du erste aller
Musen,
Urania, sei gegrüßt mir!
Noch säumst und schweigst du, sinnest ein freudig Werk,
Das von dir
zeuge, sinnest ein neu Gebild,
Das einzig,
wie du selber, das aus
Liebe
geboren und gut, wie du, sei -
Wo ist dein Delos, wo dein Olympia,
Daß wir uns alle
finden am höchsten Fest? -
Doch wie
errät der Sohn, was du den
Deinen, Unsterbliche, längst bereitest.
Deinen, Unsterbliche, längst bereitest.