Tuesday, June 27, 2017

Odes by Hölderlin: Home

Cross the silent river the mariner sweeps,
   Glad to be home, with his haul, from far islands;
      If I were to return to my home,
         Heartbreak would be the bulk of my cargo.

You beloved shore, who raised me once, could you
   Slake all love’s sufferings, could you promise me,
      Forests of my youth, if I return,
         Serenity again, as once before?

At the cool brook, where I gamboled in the waves,
   On the riverbank, where I saw the ships glide,
      You familiar mountains; I am there,
         Home I adored, who looked after me once

Safe in the confines of my mother’s hearth, where
   Affectionate brothers and sisters embraced;
      I’d welcome you and you’d surround me,
         And in that bond, my heart would be mended,

You ever-faithful ones! But I know, I know,
   Love’s sufferings don’t heal for me so soon, no
      Bosom can console with lullabies,
         For they are only the songs mortals sing.

For the gods who lend us the heavenly fire,
   Bestow on us holy suffering as well,
      Thus this residence. I seem a son
         Of the earth; made to love, made to suffer.

---------------------------------------------------------------------------
Die Heimat

Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom,
   Von Inseln fernher, wenn er geerntet hat;
      So käm' auch ich zur Heimat, hätt ich
         Güter so viele, wie Leid, geerntet.

Ihr teuern Ufer, die mich erzogen einst,
   Stillt ihr der Liebe Leiden, versprecht ihr mir,
      Ihr Wälder meiner Jugend, wenn ich
         Komme, die Ruhe noch einmal wieder?

Am kühlen Bache, wo ich der Wellen Spiel,
   Am Strome, wo ich gleiten die Schiffe sah,
      Dort bin ich bald; euch traute Berge,
         Die mich behüteten einst, der Heimat

Verehrte sichre Grenzen, der Mutter Haus
   Und liebender Geschwister Umarmungen
      Begrüß' ich bald und ihr umschließt mich,
         Daß, wie in Banden, das Herz mir heile,

Ihr treugebliebnen! aber ich weiß, ich weiß,
   Der Liebe Leid, dies heilet so bald mir nicht,
      Dies singt kein Wiegensang, den tröstend
         Sterbliche singen, mir aus dem Busen.

Denn sie, die uns das himmlische Feuer leihn,
   Die Götter schenken heiliges Leid uns auch,
      Drum bleibe dies. Ein Sohn der Erde
         Schein' ich; zu lieben gemacht, zu leiden.

No comments: