Hymns by Hölderlin: Remembrance

     The northeast blows,

Most treasured of the winds
To me, for its spirit is fire

And promises sailors kind passage.
But go now and greet
The beautiful Garonne,
And the gardens of Bordeaux
There, where the sharp bank crosses
The bridge and the stream falls deep
In the current, but looks come
From above, a noble pair
Of oaks and silver poplars;

     Still it recalls itself well, how
The broad peak bows down
The elms, above the mill,
But a fig tree grows in the plaza,

And brown women walk

On silken ground

The holy days

Of March,

When night and day are the same,

And the breezes thread slow

Gossamer webs,
Heavy with golden dreams.

     But it is enough,
Full of dark light,
This fragrant cup,

That I may rest; for it was sweet
Under the shadow of slumber.
It is not right

To be thought by the mortal

Soulless. But it’s good to

Converse and opine
In the voice of the heart, and hear of
All the days of love
And the things that happened.

     But where are the friends? Bellarmin
And his companion? So many shy away

From going to the source;
Where abundance begins,
In the sea. They,
Like painters, pull together

The beauty of the Earth and do not scorn
Wingéd war, and
Live alone for years beneath
The leafless mast, where night won’t reveal
The city's feasts,
Nor its violins and aboriginal dances.

     But now to India

The men have gone,
There on the airy plateau
Of grape-dappled hills, from which falls

The Dordogne, which along
With the mighty Garonne
Empties down to the sea. But the sea gives

As well as receives memories,

And love, too, assiduously fastens to eyes,
But what remains, the poets found.

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Andenken

      Der Nordost wehet,

Der liebste unter den Winden

Mir, weil er feurigen Geist

Und gute Fahrt verheißet den Schiffern.

Geh aber nun und grüße

Die schöne Garonne,

Und die Gärten von Bourdeaux

Dort, wo am scharfen Ufer

Hingehet der Steg und in den Strom

Tief fällt der Bach, darüber aber

Hinschauet ein edel Paar

Von Eichen und Silberpappeln;

     Noch denket das mir wohl und wie

Die breiten Gipfel neiget

Der Ulmwald, über die Mühl,

Im Hofe aber wächset ein Feigenbaum.

An Feiertagen gehn

Die braunen Frauen daselbst

Auf seidnen Boden,

Zur Märzenzeit,

Wenn gleich ist Nacht und Tag,

Und über langsamen Stegen,

Von goldenen Träumen schwer,

Einwiegende Lüfte ziehen.

     Es reiche aber,

Des dunkeln Lichtes voll,

Mir einer den duftenden Becher,

Damit ich ruhen möge; denn süß

Wär unter Schatten der Schlummer.

Nicht ist es gut,

Seellos von sterblichen

Gedanken zu sein. Doch gut

Ist ein Gespräch und zu sagen

Des Herzens Meinung, zu hören viel

Von Tagen der Lieb,

Und Taten, welche geschehen.

     Wo aber sind die Freunde? Bellarmin

Mit dem Gefährten? Mancher

Trägt Scheue, an die Quelle zu gehn;

Es beginnet nämlich der Reichtum

Im Meere. Sie,

Wie Maler, bringen zusammen

Das Schöne der Erd und verschmähn

Den geflügelten Krieg nicht, und

Zu wohnen einsam, jahrlang, unter

Dem entlaubten Mast, wo nicht die Nacht durchglänzen

Die Feiertage der Stadt,

Und Saitenspiel und eingeborener Tanz nicht.

     Nun aber sind zu Indiern

Die Männer gegangen,

Dort an der luftigen Spitz

An Traubenbergen, wo herab

Die Dordogne kommt,

Und zusammen mit der prächtgen

Garonne meerbreit

Ausgehet der Strom. Es nehmet aber

Und gibt Gedächtnis die See,

Und die Lieb auch heftet fleißig die Augen,

Was bleibet aber, stiften die Dichter.