Odes by Hölderlin: Rousseau

How finite it is, the day in which we live.

   You came and were astonished, and it’s evening

      Already, so sleep, where the distant

         Infinite drifts across the peoples' years.

And many men can oversee their own time,

   A god shows them to the open, but you stand

      Longingly on the shore, annoying,

         A shadow, never able to love them,

And that, that which you called for, what you promised,

   Where are the new ones, now you’re in a friend’s hand,

      Where are they, that you once heard approach

         And made, in a clear and lonely voice, be?

It is toneless, poor man, in that hall of yours,

   And you wander incoherently, like the

      Unentombed, and seek peace and no one

         Knows how to point out the way to the wise.

Be still, now, be satisfied! The tree grows out

   Of the local soil, but the branches will drop

      The loving ones, all the youthful ones,

         And he will hang in a vast grief his head.

The abundance of life, the infinite that

   Dawns around him, and he never takes hold of

      Warms in him, works in him, lives in him
         Until the fruit of him now is swollen.

You have lived! And also you, and also you.

   The distant sun delights your head, and as it

      Radiates from the more beautiful

         Age, the messengers will locate your heart.

Have you perceived them, understood the language

   Of the strangers, assayed her soul? To the one

       Who yearns, a sign is enough, and signs   

         Are from ancient times the language of gods.

And wonderful, as if from the beginning,

   The human spirit becoming and working,

      Having already learned the way of life,

He knows at the first sign, already finished,

   And flies, the keen spirit, like a thundering

      Eagle, prophesying his gods

         Coming forth up ahead,

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Rousseau

Wie eng begrenzt ist unsere Tageszeit.

   Du warst und sahst und stauntest, schon Abend ists,

      Nun schlafe, wo unendlich ferne

         Ziehen vorüber der Völker Jahre.

Und mancher siehet über die eigne Zeit,

   Ihm zeigt ein Gott ins Freie, doch sehnend stehst

      Am Ufer du, ein Ärgernis den

         Deinen, ein Schatten, und liebst sie nimmer,

Und jene, die du nennst, die Verheißenen,

   Wo sind die Neuen, daß du an Freundeshand

      Erwarmst, wo nahn sie, daß du einmal,

         Einsame Rede, vernehmlich seiest?

Klanglos ists, armer Mann, in der Halle dir,

   Und gleich den Unbegrabenen, irrest du

      Unstät und suchest Ruh und niemand

         Weiß den beschiedenen Weg zu weisen.

Sei denn zufrieden! der Baum entwächst

   Dem heimatlichen Boden, aber es sinken ihm

      Die liebenden, die jugendlichen

         Arme, und trauernd neigt er sein Haupt.

Des Lebens Überfluß, das Unendliche,

   Das um ihn und dämmert, er faßt es nie.

      Doch lebts in ihm und gegenwärtig,

         Wärmend und wirkend, die Frucht entquillt ihm.

Du hast gelebt! auch dir, auch dir

   Erfreuet die ferne Sonne dein Haupt,

      Und Strahlen aus der schönern Zeit. Es

         Haben die Boten dein Herz gefunden.

Vernommen hast du sie, verstanden die Sprache der Fremdlinge,

   Gedeutet ihre Seele! Dem Sehnenden war

      Der Wink genug, und Winke sind

         Von alters her die Sprache der Götter.

Und wunderbar, als hätte von Anbeginn

   Des Menschen Geist das Werden und Wirken all,

      Des Lebens Weise schon erfahren,

Kennt er im ersten Zeichen Vollendetes schon,

   Und fliegt, der kühne Geist, wie Adler den

      Gewittern, weissagend seinen

         Kommenden Göttern voraus,