Now in its adundance the autumn day rests,
The clear grapes
are ripe and the orchard is red
From the
fruit, while some of the blossoms
Have
fallen in thankfulness to the earth.
And beyond the path where I, the silent, walk,
The contented are
occupied round the field,
Their estate has matured and their great
Efforts have granted them shares of richness.
And heaven on them gazes down, in mild light
Through the trees,
seeking to share with them their joy,
For as joyful as their toil is,
The
fruit didn’t grow by man’s hands alone.
And you shine, O gold, even on me, and blow
Again for me,
breath of air, as if to bless
Me with joy,
like I once had before,
You
stray to my breast as to the happy?
Once it was me, but ah, it’s temporary,
Like roses the
pious life. And too often
It still reminds
me that the meek stars
Are all
that remain of the flowering.
Happy is the man with a pious woman
To quietly love,
a suitable oven
And respectable
lives, secure that
The sweet light on their floor comes from heaven.
For, as plants can’t take root in an alien soil,
The soul of
mortals eventually decays,
The one with
only the light of day
Is left
to wander on the holy ground.
You are just far too powerful! You draw me
Up in storms to
your heavenly heights, and on
Glorious
days you sustain me in
Your
moving breast, your transformative force.
But now let me trust the still and silent path
Among the trees, their
canopies adorned with
The gold of dying
leaves, and garland
My forehead
with their sweet memories too!
And also that I save my mortal heart,
As others may attain
a permanent home,
For the soul
is the homeless not I
Over a
lifetime of sighing alone,
You be, O singing, my friendly asylum!
You be, source of
happiness, what cares for me
In love, the
garden where I wander
Among
the flowers, the forever young,
And live, in safe simplicity, while outside
The
waves of the mighty ages roar remote,
And all that
is changeable changes,
And the
sun promotes my work in silence.
O powers of heaven! Your blessing is kind
To mortals, you allocate
each to its own,
O blessed be
my title as well,
So the
fates do not end the dream too soon.
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Mein Eigentum
In seiner Fülle ruhet der Herbsttag nun,
Geläutert ist die
Traub und der Hain ist rot
Vom Obst,
wenn schon der holden Blüten
Manche
der Erde zum Danke fielen.
Und rings im Felde, wo ich den Pfad hinaus,
Den stillen,
wandle, ist den Zufriedenen
Ihr Gut
gereift und viel der frohen
Mühe
gewähret der Reichtum ihnen.
Vom Himmel blicket zu den Geschäftigen
Durch ihre Bäume
milde das Licht herab,
Die Freude
teilend, denn es wuchs durch
Hände
der Menschen allein die Frucht nicht.
Und leuchtest du, o Goldnes, auch mir, und wehst
Auch du mir
wieder, Lüftchen, als segnetest
Du eine
Freude mir, wie einst, und
Irrst,
wie um Glückliche, mir am Busen?
Einst war ichs, doch wie Rosen, vergänglich war
Das fromme Leben,
ach! und es mahnen noch,
Die blühend
mir geblieben sind, die
Holden
Gestirne zu oft mich dessen.
Beglückt, wer, ruhig liebend ein frommes Weib,
Am eignen Herd in
rühmlicher Heimat lebt,
Es leuchtet
über festem Boden
Schöner
dem sicheren Mann sein Himmel.
Denn, wie die Pflanze, wurzelt auf eignem Grund
Sie nicht, verglüht die Seele des Sterblichen,
Der mit dem
Tageslichte nur, ein
Armer,
auf heiliger Erde wandelt.
Zu mächtig, ach! ihr
himmlischen Höhen, zieht
Ihr mich empor,
bei Stürmen, am heitern Tag
Fühl ich verzehrend
euch im Busen
Wechseln, ihr wandelnden Götterkräfte.
Doch heute laß mich stille den trauten Pfad
Zum Haine gehn,
dem golden die Wipfel schmückt
Sein
sterbend Laub, und kränzt auch mir die
Stirne,
ihr holden Erinnerungen!
Und daß mir auch, zu retten mein sterblich Herz,
Wie andern eine
bleibende Stätte sei,
Und
heimatlos die Seele mir nicht
Über
das Leben hinweg sich sehne,
Sei du, Gesang, mein freundlich Asyl! sei du,
Beglückender! mit
sorgender Liebe mir
Gepflegt,
der Garten, wo ich, wandelnd
Unter
den Blüten, den immerjungen,
In sichrer Einfalt wohne, wenn draußen mir
Mit ihren Wellen
allen die mächtge Zeit,
Die
Wandelbare, fern rauscht und die
Stillere Sonne mein Wirken fördert.
Ihr segnet gütig über den Sterblichen,
Ihr
Himmelskräfte! jedem sein Eigentum,
O segnet
meines auch, und daß zu
Frühe
die Parze den Traum nicht ende.
